Эго убогого поэта

Поэт не должен умирать!
Под сенью тлеющих опалуб.
Он должен жить как в первый раз
И плакать тихо, изумлять.
На то, что людям наплевать
Грех мира, смоченный призреньем.
Но искупить всегда,как раз,
Есть церковь, три канона, паперть.
Тебе неважно покаянье.
Переживешь его потом.
Когда у врат стоять ты будешь,
И мертвым думать о живом.
Тебя увидят и рассудят,
Дадут испить бокал судьбы.
Нас наша жизнь скорее сгубит.
Мы сами вестники хандры.
Ты  вновь проходишь,этого не зная.
Ты сам в себе,тебе не до чего не надо.
Так ясно, жизнь просила:
“Может просто яда!?”
Нет яда мне не надо, я сам сплошной переворот.
Вот ты идешь,прохожие все мимо.
Ты ждешь секунды рандеву.
Давай иди, не бойся, тут я милый!
Сказала муза, этому - ему.
Ты хочешь поскорей укрыться в потухшем ветхнувшем углу.
Что?Где?Когда?Во сколько?
Спросите лучше у него-
Зачем тебе жениться?
Да нет, мне  лучше одному…
Поэт сидит в руке молитвослов,
А там те буквы, как и раньше,
Как “ЯТъ” была, так никуда не подевалась
В газетах уличных продаж.
И “Омикрон” сейчас,всегда,тогда читалась.
Частица прошлого,
Мгновенье,личностных эпох.
Грехи грехам, молитвы Богу
Покаешься - и с миром.!
Потом опять писать о том же.
Пройдет минут так с полчаса-
Молитвослов куда подальше, и четки брошены в углу,
А что? зачем нам покаянье?
Мне все быстрей сгорим аду!
Нет.плевал.
Сейчас я лучше “Бесов” перечту.
Чем буду чтить все ваши догмы.
Я вдоль дорогу перейду,
Возьму перо и снова за свое.
Я вас всех-всех перепишу.
И облечу язвиной слова.
Сейчас я не могу другого.
Нет! Стойте!Не совсем сошел с ума!
Я так живу-
Мне что не день, то - “горе от ума”.
А вам чего?
Сгорите лучше все до тла.!