Мечта

   Сегодня у меня появилась Мечта… Странная и ненужная, но зато – настоящая. Из разряда неосуществимых никоим образом. Она, ко всему прочему, ещё и неправильная. Разве можно в мои 20 с большим хвостом мечтать о подобных вещах? Если о таком и можно мечтать, то лет в 15… Когда в голове ещё розовая сладкая каша, а сердце полно глупых призрачных надежд…
   А Мечта моя сегодняшняя заключается в следующем. Я подумала, что неплохо бы заглянуть в собственное будущее лет эдак на 20 вперёд. Женщина около пятидесяти. Какой я стану?.. И стану ли вообще?.. Линия жизни-то коротковата…
   Но разве можно в 20 с большим хвостом мечтать о подобном? В таком возрасте нужно уже ЗНАТЬ. Как советуют все мыслимые и немыслимые психологи, нужно очень чётко, в ярких картинках представлять себе собственное будущее, и только тогда всё сбудется в лучшем виде! А если сидеть на мягком диванчике и мямлить, что вот, мол, пришла ко мне мечта… То какого будущего можно вообще ожидать?! 
   Итак, попытаюсь нарисовать несколько портретов, которые пришли мне в голову. Словами я рисую так себе, не очень. Что, впрочем, совпадает с моим видением того, как бы я рисовала, если бы умела это делать. Мои рисунки были бы в графическом стиле. Белая бумага, простой карандаш. Небогатая цветовая гамма: чёрный, все оттенки серого, белый. Видимо, и со словами получается так же. Не могу я писать настолько ярко, чтобы любой читатель, даже со самой скудной фантазией, мог сочно и цветасто воспринимать то, что я пишу… Но это неважно.
   Портрет первый. Растрёпанная рыхлая женщина, окружённая детьми и внуками. При взгляде на которую сразу вспоминается строка из песни: «Вернулись Вы в привычный свой колхоз… Где сонный муж, сервант, а в дверце – ключик, и по ночам подушка горьких слёз…» На её лице не очень много морщин (благодаря лишнему весу), но морщина между бровями – обязательно, уголки губ печально опущены, в углах рта – морщинки горечи… Горечи по несбывшимся надеждам, по каким-то призрачным упущенным шансам… Печальные, без намёка на какой-либо блеск, глаза… Но зато во всём её облике не чувствуется ни злобы, ни зависти. Добродушие?.. Тоже вряд ли, скорее, тупая покорность Судьбе…
   Портрет второй. Подтянутая, в меру ухоженная (вот уж терпеть не могу это современное словечко – ухоженная!), в меру (а может, не в меру?) циничная женщина-доктор. Муж?.. Вряд ли. Дети?.. Наверное, да. Какой-нибудь непутёвый сынок-наркоман. Или дочка-проститутка. Чтобы именно их «заслугами» можно было оправдать всё те же морщины и между бровями, и в уголках рта… Которые появились там совершенно не поэтому… А почему? Об этом лучше не думать… Я бы действительно могла стать такой, если бы по-настоящему любила свою работу. Увы…
  Портрет третий. Настолько яркая, эффектная, экспрессивная и где-то даже экзальтированная особа, что одним простым карандашом тут уж точно не обойтись! Всё буйство красок в ней, хоть иногда она одета в простой чёрный балахон… Богема. Непременно – с сигаретой. А глаза… Вот уж где есть и тот самый блеск, иногда – загадочная глубина… Тайна. Тайна, которую хочется разгадать…
  И портрет ещё один. Честно говоря, я не вижу его. Вижу что-то призрачно-счастливое… Таким счастливым призраком меня мог бы сделать некий туманно-расплывчатый, но страшно целеустремлённый Пигмалион… Почему-то мне так кажется. А может, я приписываю ему слишком много могущества?.. Но что-то толковое он точно мог бы из меня сделать. Эх, надежды, надежды… Ни к чему они. Надеяться нужно только на себя, ну, в крайнем случае – на Судьбу. И никаких Пигмалионов!