Прошлое-2 Безумие

Примечание:  рассказ является небольшим сиквелом к моему мини ориджиналу "Прошлое"

Сижу. Пол холодный. Негде укрыться от этих видений. Они чудовищами проникают в моё сознание, превращаются в Него...
Кричу.
Две недели без сна, три без кокса, ломает всего. Я где-то на грани жизни и смерти, преследуемый галлюцинациями. Конечно, я прекрасно осознаю, что в перерывах между дикой ломкой, тошнотой и нескончаемыми кошмарами меня кто-то зовет, потом слега трогают за плечо. Кажется, они улыбаются и даже облизываются, касаясь моего тела. О нежность и речи идти не может. Вокруг только убийцы, желающие сломить очередного "новичка". К тому же столь молодого и "смазливого", как я.
Нет, мне не противно. Просто... Это уже как привычка. Я нервно киваю на очередной вопрос: "А можно..."
Хотя, Они знают - спрашивать не надо. Всё ровно возьмут меня грубо.
Подготовка?
Да вы шутите. В ПЗО об этом даже не говорят. Здесь всё решает только сила, авторитет и деньги, которые мне оставляют после очередного унижения.
Гадкие прикосновения чужих рук - шершавых, потных, трогающих меня в самых интимных местах, больно царапая. Мне выкручивают соски, сжимают их до нервного крика, что случайно вырывается из моей груди. Естественно, меня тут же затыкают, дабы не напороться на надзирателя. Как? Кулаком в челюсть. Жаль, что  всего лишь по касательной, таким ударом не вырубишь, а вот синяк останется вполне приличный.
Прижимают к ледяной стене, хватают за глотку и просовывают в мой рот пальцы.
- Оближи их, тварь.
О боже, как же хочется провалиться на месте. Исчезнуть, убежать... Просто перестать существовать. Я прикусываю чужие пальцы. Кажется до крови. Чувствуется резковатый металлический запах.
- Сука!
Удар чуть ниже живота, по рёбрам, касательный  ногой в грудь, и я, почти задыхаясь, сползаю на пол, тихо шипя. А дальше ничего. Просто боль в пояснице, едкий вкус спермы во рту, колкие замечания в мою сторону.
Все это уже стало таким привычным.
Чувствую, как меня переворачивают на живот, надавливая коленкой на спину, заламывают руки.
Слегка наклонив голову, вижу, как Кто-то стягивает с себя спортивные штаны, достаёт член и резко входит в меня. Я выгибаюсь от нового приступа дикой боли, но колено лишь сильнее вдавливает меня в пол. Ударяюсь щекой о стенку, прикусываю язык. И не остается сил даже на то, чтобы сплюнуть кровь. Багровые капельки медленно стекают по губам, срываясь вместе с немыми криками о пощаде.
Почему я не могу кричать?
Не знаю.
А боль всё не уходит. Даже наоборот... Она возрастает с каждым толчком и движением. Грудь  соприкасается с покореженной плиткой пола. Наверняка, после этой «веселой» ночки на моем теле не будет ни единого живого места. Только кровоточащие ссадины и темные синяки. Как всегда.
Ну ничего, я же сильный, стерплю. Не в первый раз уже.
После того как Он в меня кончает, я проваливаюсь в очередной свой кошмар...
...Сижу в углу. Совсем один. Треплю свои отросшие волосы, цепляясь длинными рукавами джемпера за спутанные прядки. Мир вокруг плывет разными красками.
Но я один!
И как-то страшно. Вокруг как будто холст - заляпанный, неаккуратный, явно принадлежащий чудаковатому художнику.
Касаюсь цветных облаков, зарываюсь в них лицом, обнимаю.
Крепко-крепко.
Но все это быстро исчезает. В моих руках лишь безжизненное тело Игоря. Труп. Сгнивший, уродливый, ни капли не похожий на моего бывшего друга.
Громкой кричу, пытаясь вырваться из объятий сна, зову на помощь, но слышу лишь безумный смех.
Вдали от меня. Вдали от реальности и от происходящего, просто Вокруг. Этого нельзя объяснить, можно только почувствовать, словно касаясь руками собственных растрепанных в хаосе мыслей.
Знаете, как неприятно?
Крики боли доносятся отовсюду. Зовы о помощи, которые не будут услышаны.
И Игорь, будто призрак, преследующий мою душу.
А ведь это страшно быть гонимым прошлым, которое состоит лишь из одного жалкого воспоминания о трупе лучшего друга.
С каким хладнокровием я резал его плоть, не вслушиваясь особо в его мольбы и просьбы...
Наверное, это выглядело жутко эротично.
Даже если и нет, отвращения я явно не испытывал. Было лишь наслаждение где-то на грани сознания и вакуум в груди...
Сознание приходит ко мне лишь  утром, часов в десять. Просыпаюсь я, как и предполагалось, на полу. Полуголый, в луже собственной крови и спермы, впечатанный лицом в пол настолько сильно, что наверняка останутся следы или, в худшем случаем, синяки, хотя ссадины точно неизбежны. Грудь саднит от соприкосновения с плиткой...
Но эта боль несравнима с душевными страданиями. Дурацкие сны меня словно наизнанку выворачивают.
Немного приподнимаюсь на локтях, обнаруживая рядом с собой пару сотен, подбираю мятые деньги, засовываю их в карман потрепанных спортивных штанов и встаю, закусывая до крови припухшие губы.
Так противно. Чувствую себя моральным уродом. Жизнь для меня уже давно ничего не стоит. Просто секунды, которые позже превратятся в бесконечную вереницу часов, дней, недель.
Ужасно считать время до собственной смерти. Конечно, я не могу сказать с точностью, но понимаю - момент этот совсем близок. Он неотвратим. Нельзя остановить тиканье часов, что отсчитывают последние секунды биения твоего сердца.
Раз, два...
...Обхватываю руками колени в надежде хоть немного согреться, пусть и понимаю, что кровь уже давно не циркулирует в венах, оставляя сосуды абсолютно пустыми, холодными. Темные царапины тянутся вниз по рукам, по синим жилкам на мертвенно-бледной коже, обхватывают запястья красноватыми дорожками. Больно, скажу я вам. Особенно когда перед тобой нависает галлюцинация в виде трупа. Прогнившего, с иссохшими костями и атрофированными внутренностями.
Игорь, кто же еще.
- Д-и-и-ма-а-а, - тихо тянет, касаясь остатками пальцев моей впалой щеки.
- Отстань, - мычу я, подтягивая колени ближе к подбородку.
- Ты обиделся?
Я лишь негромко фыркаю и отворачиваюсь от своего глюка.
Жууутко. Страаашно. Холооодно.
Одному жить в пустом мире без снов, без реальности.
Существовать на земле своего прошлого, где все напоминает о том дне.
Когда мои руки были покрыты слоем крови.
Я ведь помню, как легко нож вошел между ребер Игоря. Затем, провернув холодный металл, я переместился чуть ниже, цепляя чувствительные внутренние органы в области живота и паха. Ну а потом я чувствовал пульсацию своего оружия.
Это было сердце.
Чужое больше небьющееся сердце...
...Три, четыре.
Делирий (1), делирий, делирий... Да, мне наконец-то поставили диагноз! Радоваться? Нет. Лечить же все равно не будут, хотя обычно пациенты бывают довольно-таки опасны для общества в таком состоянии.
А ну, хрен с ней, с болезнью!
У меня же есть столько галлюцинаций, столько трупов, с которыми можно пообщаться, посмеяться.
Зачем мне живые люди?
Мертвецы мудрее, они ведь познали философию смерти, которую так долго пытались разгадать лучшие умы человечества. Вот и у меня появится такая возможность!
Кровь, гниль...
Боже, ведь это великолепно!
Как же тут не сойти с ума, когда столько прекрасных способов убийств, м?..
...Пять, шесть.
Попытка порезать вены заканчивается провалом. Ну почему? Я же не покончить с собой хотел, в самом деле. Обиженно разглядываю врача, который с явной неохотой перебинтовывает мне запястье. Он, кстати, очень даже привлекательный. Только вот очки страшненькие.
- Ты кра-а-сивый, - тяну я в привычной для себя нагловатой манере, легко касаясь пальцами его шеи.
- Да пошел ты, - огрызается молодой человек.
А мне так обидно становится.
- Ну что ты такой злой? Хочешь, отсосу, сразу подобреешь, - искренне улыбаюсь я.
Но в ответ только смешок. Злой врач...
...Семь, восемь.
- Больно, мать твою, - шиплю я сквозь зубы, когда один из охранников вводит в меня сразу три пальца.
- Молчи, шлюха. Не за разговоры тебе платят.
Не, ну нормально, я его тут ублажаю, а он так со мной... Хотя, против охранников действительно лучше не выступать.
Тот вколачивается в меня со страшной силой. Мир вокруг вновь плывет, я нервно облизываю свои пересохшие губы, хватаясь за край стола, который нещадно царапает мою итак раскуроченную грудь.
Боль везде: в сознании, в теле, в душе. Боль, которую никто не излечит.
Только смерть.
Прости, Игорь, но больше я не дам тебе над собой издеваться, пусть именно этого я и заслуживаю. Вечности в четырех стенах, ограниченный своими галлюцинациями и ночами без снов...
...Девять.
Подскакиваю с кровати в неком порыве. В каком – даже мне неизвестно. Наверное, сейчас я выгляжу словно безумец, хотя, на самом деле им и являюсь. Кричу, преследуемый Игорем.
Ну не могу я так больше!
Теперь даже существовать не получается. От боли до еще большей боли.
Делирий, гомицидомания (2). Я почему-то не удивлен.
Мне еще можно шизофрению с паранойей приписать. Но, скорее всего, это уже лишнее.
Двух диагнозов вполне хватает. Мой незавершенный мир разрушился уже давно, настало время уничтожить фундамент, сжечь за собой мосты, оставляя лишь легкое веяние смерти.
...Десять.
Неизбежность овладевает мной. Безвыходность и безнадежность. Я - жалкое создание, пытавшееся вырваться из плена собственных кошмаров.
Ничего не вышло, поэтому, пожалуй, поищу себе новых ужасов и галлюцинаций. Подбегаю к решетке, резко выдергиваю из кобуры надзирателя пистолет, стреляю ему в область спины.
Сирена, вой, крики.
Дуло пистолета у виска.
Я - безумец?
Конечно.
Русская рулетка.
Выстрел. Метко. Прямо в висок. Ну что, Игорь, до встречи?..
(1) Делирий - психическое расстройство, протекающее с нарушением сознания; характеризуется наличием истинных преимущественно зрительных галлюцинаций и иллюзий, и, как следствие, — вторичным бредом.
(2) Гомицидомания - психическое заболевание, при котором у больного возникает навязчивое влечение к насилию и убийствам.

апрель-май 2011