Владлен

Он сидел в мягком кожаном кресле, перебирая ногами по воздуху. И ему казалось, что не в окно он смотрит, раздвинув непослушные жалюзи на тридцать восьмом этаже московского небоскрёба, а висит над реальной пропастью, всем телом чувствуя холодные порывы ветра и копошение внизу мелких, никчемных существ, под названием люди. Мелкий - это слово преследовало его всю жизнь, захлёстывало и накрывало обидой, уродливо пряталось внутри, рождая комплексы, которые потом, может быть, цепляли его и вознесли на ту высоту, с которой так не хотелось спускаться.... А, может быть, ему предстояло просто рухнуть вниз?
Маленький никчемный человечек вдруг зашевелился в нём, протестуя и вытягиваясь во весь рост, вопя во весь голос, что ему и здесь хорошо, и он не хочет вниз, и, что падать будет очень больно. Всё, чего смог достичь, казалось ему большим перепаханным полем, на котором он сеял: доброе, нужное, вечное. Медленно и совсем рядом плыли облака, закрыв солнце, они защитили его глаза, избавив его от необходимости щуриться и приспосабливаться. Он усмехнулся, ему это приходилось делать всю его сознательную жизнь.



Владлен1