1 - Утро
Солнце лениво, словно с неохотой, растеребивает лопнувшие почки на ветвях распухших от сока деревьев. Май, вот оно и мается... То спрячется за полусонное сероватое одеяло тучи, а то словно упадёт на пол, как пьяный муж с дивана и распластается, раскинув свои руки-ноги-лучи...
© Copyright:
Борис Синицкий, 2011
Свидетельство о публикации №211052500249
Рецензии