Маски мысли

Как зришь ты из тех букв,
что на бумаге,
(по ним ты взглядом пробегаешь,
пыль сдув, как надоевших  мух)
что с моих слов - спонтанно-нервных,
что c рифмой… или без…
прочтёшь уверенно
и с болью.
Сознанье перевернув…

Пишу, как видишь – существую.
Сказать, что умер – не могу.
Сказать, что я живу – не смею.
Безмолвнее себя я нахожу
на пустыре возникшем,
где эхом слышится лишь «У-у-у»…

И это не ворчанье псов бездомных,
там не подряд рабочих пьёт в лесу,
то гул мечтаний похоронных.
Перпендикуляр проводит полосу
по линии чертящей высь заборов.
Посмертно образуя перекрёстный пик,
что возвышается над куполом соборов,
так плавно переходит в смертный крик.
За тем крестом (но все же… глубже),
там, несомненно – покойных прах…
Мертвец, взрасти себе могилу, ну же -
кричи, при жизни о глазах.
Зелёно-серых
при маске мысли
И пламенных
от губ касаний
                на её губах.