Под шорох Дождя

И в то самое время, когда начинаются затяжные, проливные дожди, и капли пропитывают все деревья и травы насквозь, собираясь и падая вниз, а брызги танцуют где-то на площадях, и здесь, на реке, - лесные звери и птицы знают, что будет собираться компания в доме у Спящей Совы. Огромное, важное количество дней совершенно нечего будет делать, кроме того, что поплавать - но на это любитель скорей всё-таки Водяной, или качаться в гамаке на веранде у Сказочника, или с кем-то из Стеклянных Мышей танцевать под мокрыми небесами, но... Долго этим заниматься не будешь, а Сова станет печь пироги. Ну, конечно, не печь, а больше пытаться, потому что - когда они у неё по-хорошему выходили, так, скорее какая-то декоративность. И дело даже совсем не в духовке, а просто, но зато - никогда не знаешь, каков будет результат посиделок, что в итоге будет испечено. А возможно, Сова не станет сложными и затейливыми кулинарными путями ходить, а просто смешает муку с луком и специями, добавит воды, и прокалит на слегка подмасленной сковородке, и получится - пальцы оближешь, и даже станешь потом когда-нибудь вспоминать, что - Сова, дождь, запахи и огонь, и вкус, медленно тающий на языке.

И дело не в том, что будет кто-то из лесного народа, всегда разным составом, и не в лепешках, и даже собственно не в Сове, а в моменте. В этом особенном, тонком ощущении Мира, который течет через дождь, происходит, лёгкой пылью мучной, неторопливыми голосами и смехом. Огнями неподвижных свечей колышется, и какими-то неведомыми передвижками и путями  свернет на один из тех размеренных разговоров, которые, бывает, будто бы эхом откликаются всю твою жизнь, становятся отчасти правилами, отчасти - канонами, да и вообще....

В прошлый раз, к примеру, Сова рассказывала про то, как однажды часто стали её спрашивать, где же, и как найти счастье, где оно водится, как выглядит - птицей ли синей, мотыльком ли - переливчатой бабочкой, или как-то еще, и как надо ловить его правильно - за лапы, за хвост, или сачком. Шли очередные, сезонные, почти что холодные дни и дожди, и все давно были к ним готовы, сидели на кухне, лепили пельмени вместе - так быстрее и всегда веселей. Сова раскатывала тесто в кружочки, и говорила, что да - счастье есть, его можно поймать, но многие почему-то не могут понять, что ловить его надо ни в коем случае не снаружи. Эта синяя птица живёт у тебя самого внутри, в середине, в ядре, бьется о прутья клетки, которые ты сам же и строишь, а ведь стоит лишь отпустить её, открыть, и не искать где-то за семью океанами, за горами и далями, не просить и не ждать от кого-то.

Синяя птица счастья... Она у всех есть. Особенно это просто - когда ты самый маленький, и Мир снаружи огромен. А потом осознание постепенно стирается, на задние планы отходит, теряется в суете. А потом - приходится учиться заново жить, уметь ни о чём не думать, не анализировать, что просто счастлива, беззаботна вот эта собака, спящая на одуванчиках, под деревом с белой накипью из нежных цветов, потому что она вот как раз не размышляет, что было раньше, что - после, что будет зимой, или может быть завтра, что вообще дальше будет.

Качаются ветки, осыпаются лепестки, она видит сны, и веки сладко, умильно зажмурены, здесь и сейчас, она *шепотом* счастлива....