Ты помнишь...

Снова снег. Легкий. Нежный. Совсем невесомый. Причудливо кружиться в вальсе над головами прохожих. Дыханье ветра - пируэт, взмах руки - миг покоя, чтобы вновь неспешно спускаться вниз.
 А помнишь… Тополиный пух – такой же белоснежный. Легкий и изящный, он ластится к ногам. В парке, в тени раскидистых тополей, прячутся матери-наседки, с тревогой поглядывая за своими чадами. И вдруг радостный смех, не ребенок... На лицах удивление, непонимание, недовольство. И голос…
 - Не крутись, Бесенок, не сфотографирую ведь!
 Озорной смех лишь в ответ. И кружиться, кружиться… словно танцевать на облаках. Среди пестрой зелени и тепла лета, ловить щеками щекотное касание белоснежного снега.
 Зима. Снег перестал. Только ветер поет колыбельную о давно минувшем. «Что ж, пора домой». И вдруг, порыв подхватывает легкий снег, и, как тогда, в детстве - вальс над головой. И нежный шепот:
 Ты помнишь…