Жизнь в тексте

               

                Вы для меня одна
                Предназначены...
                Как виноград для вина
                И эта весна лишь для нас
                Навсегда...
                Но вы уходите...
                Как эпизод романа
                Нам вместе никогда не по пути
                Подобно облаку табачного дурмана
                Пьяните...
                Но не можете спасти...

     Порой бывает так, что погружённые в многочисленность рутинных забот жизни, скорее напоминающей некую схему, алгоритм по которому мы привыкли жить и который обеспечивает нам относительную стабильность существования, мы, вдруг, ловим себя на мысли, что жизнь наша, уже давно не цветовой спектр, а сплошная беспросветная серая полоса... По ночам начинает мучить и как бы съедать изнутри терзание, тоска по кому-то далёкому, по чему-то не сделанному...  Начинаешь понимать, что по большому счёту уже проиграл значительную часть своей жизни, а ведь где-то мог быть лучшим но не хватило решительности, мог  любить и быть любимым, быть кому-то нужным и, (что самое главное) самым лучшим для кого-то но не хватило смелости сделать первый шаг навстречу своему выбору или мудрости правильно повести себя... И вроде бы всё как всегда, вроде всё в порядке но где-то глубоко в душе до тебя пытается достучаться образ, персонаж... тот персонаж, которым ты мог бы (и хотел бы) быть но, в силу ряда причин, не стал... В такие моменты вдруг резко хочется всё изменить, слепить из себя качественно новую модель но этот эмоциональный порыв длится недолго поскольку начинает одолевать страх... Вдруг становится страшно что либо изменить и в то же время страшно и от собственной слабости, собственной ничтожности в этом огромном мире, собственной  несостоятельности и ты падаешь всё дальше и дальше в небытие...
     Так, осознавая, что по большому счёту никому не нужен, что ты не тот и не с теми вольно или невольно начинаешь окунаться в некий параллельный мир литературного сюжета придумывая таким образом себе того самого идеального персонажа, идеальную возлюбленную... Мы можем начать сочинять стихи, новеллы да и вообще начать заниматься всякого рода художественной деятельностью и порой сами того не подозревая наделяем героев своих творений желанными чертами... Так, наверное, и становятся писателями, поэтами, художниками одним словом...
     Говорят, что лишь Бог способен сотворить человека, сотворить жизнь но сие утверждение, возможно, не есть истина ибо тем же занимаются писатели создавая персонажей, наделяя их душой, внешностью, решая их судьбы, посему писатели тоже в некотором роде творцы создающие, пусть несовершенную, но всё таки жизнь... Но как дети Божии порой уходят из под опеки Создателя, так и персонажи плавно начинают жить своей жизнью независимо от автора... А вообще как знать... может сам Бог или Сатана направляют гения рукою своею дабы тот сам не разумея того воплотил их замыслы в материальном мире...Так произошло и с главным героем этой истории...

     Поздняя весна наполнила улицы ночного города бальзамическим ароматом цветущих деревьев, ночь сомкнула в своих объятиях одиноко стоявшие дома и только древесные ветви чёрными крестами врезались в фиолетовое пространство. Город спал... Спали дома и деревья, люди и машины... Лишь кое- где светились одинокие окна... Заглянув в одно из таких окон можно было наблюдать человека думающего или скорее мечтающего о чём-то... Он создавал впечатление существа как бы случайно оказавшегося в этом  мире пред которым паутина дорог и перспектив жизни слилась в единую пустоту... Пустоту ничего не требующую и не предвещающую... В этой пустоте Он по привычке изо дня в день вставал, шёл на работу, возвращался домой... Простая банальная  схема  обеспечивающая существование индивида в социуме... Ничем, казалось бы, не примечательный человек, Он всю жизнь втайне желал быть незаурядным, ярким, интересным (а возможно и был таковым)  как герои романов... Он всё ещё оставался по-детски  наивным  идеалистом лелея в душе надежду о том, что появится в жизни  человек  пронзящий  взглядом его насквозь и узрящий всю сущность его без внешней шелухи... Но шли дни, шло время и ничего не менялось и страх собственного бессилия неотвратимо сдавливал холодные руки на горле, воздуха не хватало и Он почти физически ощущал это и боль от горечи бездарно потраченных лет пульсировала в висках... Когда Он выбирался на крышу или прогуливался вдоль моста, чтобы обозреть грани мира сего и место человека в нём засматриваясь, невольно Он оказывался на самом краю рискуя сорваться... Нет... он не желал смерти, Он просто не боялся её...
     Читатель, наверное, заметил, что у нашего героя нет имени но позвольте, нужно ли оно ему ибо людей подобного толка много, они сами по себе различны, порой даже несовместимы но схема жизни и судьба их одна... Тенями оно приходят в сей мир и, чаще всего, также незаметно и уходят в Царство Теней... А ведь сколько  людей так и кануло в небытие несмотря на благородство души, чистоту помыслов и доброту сердца ибо никто не узрел этого или  же они сами души своей людям не открыли... Но вернёмся к нашему герою...
     Внешне вполне заурядный персонаж он вел стандартный образ жизни рядового горожанина и, в общем-то, производил впечатление вполне реализовавшегося человека. Он знал, что у него всё в порядке на работе ибо он подобно отлаженному механизму чётко исполнял свои задачи но за этим ничего не видел и не осознавал поскольку физически находился в нашем мире но в мыслях был безумно далек и от работы и от людей его окружавших, в личной жизни его всё было весьма спокойно и предсказуемо ибо кто ничего не имеет у того никто ничего и не заберёт... Так проходили дни... Но это были дни, а Он не любил день - слишком много глаз, людей... Томный взгляд ночи был притягательней ему ведь она давала укрытие, давала вдохновение, успокаивала ароматной прохладой воспалённый разум... Ночью не хотелось спать... Ночью Он был другим. Он думал, мечтал, творил... Творил роман своей несбывшейся жизни которая подменила ему жизнь настоящую, роман про Неё - основного персонажа его несбыточных мечтаний... Девушку, чьи иссиня-чёрные волосы шёлком струились по покатым плечам, чьи глаза цвета нефрита как катана пронзали его насквозь, а тонкие, как у фарфоровой куклы запястья и маленькие ладони с длинными и аккуратными как у пианистов пальцами и сияющей бледной кожей сжимали его руки в темноте... В ночи  Она являлась к нему и выпивала до дна душу его...
     Творение, ставшее делом, да и смыслом всей жизни так и не хотелось оканчивать и жизнь его была уже не в этом мире, а на страницах его произведения. Каждый день его был подобен главе романа, который создавал Он подменяя себе реальность... Он уже никому не хотел отдавать свою грусть и всё более отстранялся от материального воплощения людей окружавших его всецело отдавая себя литературному образу, той самой вымышленной возлюбленной часть души своей которой подарил Он... Автор сделался рабом своего персонажа и ,властная и целеустремлённая, Она всецело забрала его у мира для себя, пленила его им же созданной красотой, им же созданными чарами...
     Уж наступила полночь и Он опять, перечитывая знакомые до боли строки написанные им же и посвящённые лишь Ей представлял как они вместе гуляют под покровом сумерек по аллеям старого парка в Париже, как промчаться по остывающей от жестокого солнца пустыне Америки и растворятся в воротах кроваво-красного заката, как будут любоваться видами старого Токио окутанные утренним туманом... Но Он был один и  медленно умирал сжигая себя дотла и лишь жёлтая луна надменно взирала с высоты на одинокого художника... Хотя говорить то, что Он был один наверное не верно ведь мы знаем множество примеров когда человек находясь в компании чувствует себя одиноким, в данном же случае наш герой был один но это отнюдь не означало, что Он был одинок, мечта, воплощённая в рукописи была рядом с ним и упорно не хотела отпускать... Он придумал её плоть, душу, судьбу ,  как уверяли его знакомые: "Твой роман прекрасен, но героиня ещё прекраснее... Она... Она получилась у тебя как живая но существует отдельно от тебя, от романа, живёт своей жизнью..."
     Для Него сюжет, героиня были  игрой которой Он заполнил свою увядающую жизнь. Он невольно стал Её  Творцом, осознавая при этом  то, что боится Её потерять но и удерживать призрачный образ в сознании тоже было выше его сил...
     Мучила бессонница но Он машинально лёг в постель, закрыл глаза... А потом был день, те же люди, те же слова, те же лица... Возможно, и Он был не безразличен кому-то из этих людей но, находясь под колпаком собственного мира, одурманенный опиумом безумных фантазий естественно этого не замечал...
     В этот год весна была особенно хороша, а белый цвет вишни разносился над вечерней рекой подобно январскому снегу... В этот вечер он задержался на работе допозна и, почему-то не торопился домой. Хотелось просто идти, идти вникуда, идти подальше от Неё, Он вообще любил движение во всех смыслах ибо только движение есть развитие... Он понимал, что ему нужно бежать от этой разрушающей любви куда угодно... в Токио, Париж, Новый Орлеан... Но то был голос разума, а ему не всегда удаётся обуздать страсть... Несмотря ни на что его тянуло к Ней, Ему хотелось разговаривать с Ней, смотреть в Её бездонные дурманящие глаза сколь пагубным бы это не оказалось...
     Сумерки всё сильнее сгущались над тёмными фигурами домов, ночь постепенно вступала в свои права. От смеси спёртого ночного воздуха и запаха бальзамического тополя голова начала кружиться и Он присел на скамейку. Мимо проезжали машины, проходили люди... Как много было этих людей и как, несмотря на это, были они одиноки... Возможно каждый по-своему, а возможно и все одинаково...
     Серая людская масса монотонно двигалась но, вдруг, в этой толпе Он увидел знакомые очертания - та же благородная стать, та же лёгкая походка, вампирически бледная кожа и те же синие глаза... Это была Она... Да нет..! Этого не может быть! - думал Он. Его зрачки нервно отслеживали вожделенный силуэт, жадно ловили каждое движение Её... Непонятное состояние страха, боли и желания последовать за Ней охватило Его...  Он резко встал - бросило в дрожь и выступил холодный пот... Вот оно... его творение.., часть души Его перешагнувшая грань между вымышленным сюжетным миром и миром настоящим... Она действительно силою гения его получилась как живая и стала таковою... Он устремился за Ней тщетно пытаясь догнать всё ускоряя шаг - безмятежное видение подобно серебряному блеску затухало и растворялось во тьме глухих улиц... Но вот Он начал постепенно приближаться и видел, что они вот- вот поравняются. Приближаясь Он осознавал, что вероятнее всего  так и не сможет подойти к Ней, заговорить с Нею, взять за тонкую кисть, заглянуть в глаза и в то же время что-то настойчиво твердило о том, что на страницах романа они что-то недосказали друг другу, не выпустили друг друга из поручного круга своей страсти посему не было жизни ни у автора ни у персонажа...
     Так на протяжении длительного времени Он почти каждый день избирал свободное время, чтобы посвятить его Ей, чтобы написать ещё один новый день Её жизни... подарить Ей ещё день... И Он чувствовал ответное влечение, чувствовал, что они вот -вот перейдут эту грань... И вот всё произошло... Он приближается, Она совсем рядом нужно только протянуть руку, уже слышно её дыхание в темноте...
     Вдруг Она обернулась и подобно лезвию Её взгляд пронзил Его... Воистину эти очи обладали каким-то гипнетическим  действием... Писатель стоял и смотрел в эти глубокие озёра и не мог вымолвить ни слова... Автор и его персонаж, вышедший из зазеркалья произведения, стояли напротив друг друга и Он знал, что это именно Она и это невозможно было как-то объяснить, Он просто знал это, ощущал неким особым, присущим только писателю, чутьём которое служит своеобразным проводником между ним и его творениями.
     Он провёл взглядом по Её чертам и с изумлением заметил, что Она вдруг резко  стала абсолютно не похожа на себя, не похожа на тот образ, который создавал Он. Пред ним была уже не та, полная благородной гордости и даже несколько самовлюблённая и деспотичная дама готовая перевернуть этот мир. Перед ним стояла болезненно-бледная девушка с большими, грустными, даже умоляющими глазами. Он знал, что должен что-то сказать Ей, как-то обратиться но не знал, что молвить... Он понял, что настало то мгновение когда всё должно закончиться, настала кульминация эпохи счастливого страдания... Он, вдруг, робко вымолвил:
- Сударыня, вам нехорошо? Может помочь?
- Мы с вами слишком хорошо знаем друг друга и прекрасно понимаем чем можем спастись не так ли? Ведь вы мучаете и себя и меня...
- Но, позвольте, я слишком поздно понял, что зря вообще создавал своё произведение и образ ваш ибо любовь к вам затмила всю жизнь мою, изгнала все думы иные, заставила разум молчать и изувечила сердце... Я поздно понял, что слишком люблю вас для того, чтобы закончить свой роман, завершить жизнь вашу... Я, видимо, слишком слабый человек... любовь к  задуманному мною образу и персонажу заменила мне всё и всех и то, что сразу казалось просто игрой теперь методично убивает...
- ...Отпустите меня... Ведь я вижу и чувствую как вам плохо, ведь я тоже люблю вас, хоть и не моё в том желание и не хочу, что бы вы губили себя... Вы дали мне внешнюю красоту, погрузили в гениальный сюжет но прошу вас  отпустите, забудьте безумное ваше творение... Люблю вас безумно, потому и говорю так... Вы создали потустороннюю, мистическую красоту и погрузились в неё, и забылись в ней подобно тому, как забываются вдыхая дурман опиума... Отгородились от красоты реальности и иссушиваете себя... Вам никогда не будет доступен мой мир хоть вы и создатель его... Это моя реальность и, прошу тебя, заверши её для меня, не мучь нас более ведь твоя реальность здесь...
     Он стоял и чувство детской обиды охватило его. Ведь Он не хотел размениваться по мелочам, довольствоваться скудными дарами и ролями своего мира но тем не менее понимал как безгранично Она была права...
     В последний раз Он окинул взором силуэт той, чьи черты завораживали его, чей взгляд пьянил подобно опиуму... Его голос дрожал, всё вдруг поплыло перед глазами и Он быстро произнёс:"Я отпускаю тебя... Спокойной ночи, любимая..! Дарую свободу тебе и дай же ты мне её взамен..."
     Она тихо подошла к нему положила длани на плечи его и прошептала:" Отпусти меня и отпустишь себя, закрой глаза и открой сердце, отпусти прошлое не рвись в будущее но живи настоящим... Будь счастлив, любимый..."
     Он не помнил как очутился дома, сел за стол и неожиданно строки, слова полились на бумагу из глубин души его... И тучи сгущались над домами, и зарницы огненными стрелами разрезали их, и мощные воздушные потоки безжалостно гнули к земле деревья... Но Он ничего не слышал и как в бреду в порыве великого вдохновения закончил свой сюжет, окончил вымышленную жизнь последней строкой, чтобы вдохнуть полной грудью воздух ночного урагана и начать жизнь реальную... Ветер могучим ударом открыл окно, ворвался в его затхлую комнату и гневно разметал на столе клочки исписанной бумаги... Автор подошёл к окну и тёплый весенний ливень начал бить его в лицо, Он вдохнул и крикнул в окно: - "Я отпустил тебя ибо любил! Будь счастлива!" Обессиленный Он упал на пол...
     ... Утро выдалось холодным и пасмурным. На улицах города стояла тишина и только ветер порой нарушал её , разнося по переулкам хлопья белого весеннего цвета... По дороге шёл человек и что-то изменилось в нём. Он вдохнул свежий воздух нового мира, открыл второе дыхание, очистил душу свою и сбросил с плеч груз печали. Прошлое в один миг кануло в небытие и остался только сегодняшний день, сегодняшние люди... Он познал и узрел красоту мира вокруг него, красоту людей его окружавших и жизнь его наполнилась смыслом и появилась в ней та опора духовная, что не даёт и никогда не даст упасть в чёрную бездну смятения... Он, вдруг понял, что никто, ни люди, ни даже судьба не могут списать тебя со счетов пока ты сам себя не списал... Жизнь не проиграна покуда в тебя верит и любит хотя бы один человек на земле этой... А Он знал, что верит и знал, что любит ибо закрыл глаза но сердце своё для людей открыл...