Неизвестный поэт

                (реальная история)

На территорию полуразвалившейся столярки с утра нагрянули гости.
Контингент работяг бомжеватого типа встрепенулся, разбуженный шумом мотора.
- Жень, эт к тебе…
Крутые пацаны на бумере прикатили за очередной порцией текстов.

Тетрадь со стихами в обмен на работу за тарелку супа и стакан самогона, ну и ночлежку- вагончик.
У него никого не было. Всю жизнь по зонам. Украл, выпил, сел – известный российский триптих.
Тексты были по вкусу браткам, и их подгоняли очень знаменитому шансонье. И тот выдавал их за свои.

Столярка. Самогон. Похмелье. Карандаш- тетрадь. Нехитрый круговорот.
Дружки подтрунивали:
-Жень, ну, какой же ты поэт, мать твою! Поэты столько не живут! Вот Пушкин – поэт! В 37 помер.
А тебе уже 38. Нет, Жень, ты не поэт!
А он взял и крякнул. В свои 38.
Невостребованных покойников закапывают на специальном участке. Ни имени, ни регалий.
Друзья-бомжи, поминая, укоряли себя за недальновидные слова. Всё-таки ж поэт был…

Звезда шоу-бизнеса скоро нашла свой приют на том свете тоже. Убиенному поставили памятник в центре города N.
И толпы почитателей день и ночь тусуются с цветами и фотоаппаратами. Проходя мимо, я всякий раз ощущаю немой стон идола. Неплохой человек. И даже где-то жертва. Всего лишь бренд для тех у кого нет совести, а вместо бога – бабки.

А песни до сих пор звучат…