Борода и Физика.. а также Михаил Булгаков

(отрывок из сценария: "Солнечный зайчик, бегущий по кромке тьмы")

двое собралось, и двое разговаривают в присутствие третьего, который стоит перед ними "виновным" образом. Один в кресле, поставленном на мусорный пепел, тому, кто сидел на стуле на таком же мусоре, говорил:

- Писатель - если это писатель - его сразу видно с любой первой страницы любого его произведения. - вел разговор тот, который, очевидно, был поважней и менее шутовской. А тот, который посмешней и во всех смыслах попроще - сидел и слушал... - А если это беллетрист жалкий?.. или графоман истерического стихосложения?? - тут уж как себя не выдавай, с какой выгодной стороны не примащивай - дряную монетку к руке - все одно ироническое разочарование постигает... и тоска.
- да... как бы эти люди не хотели самовыразиться, не выходит у них ничего иного кроме сапожной вульгарной скабрезчины - то бишь грубого кучерного мата!.. да мыканья несвязного...... мы-мы-ы, - вытянув челюсть, изобразил пародию на корову тот, что сам был наделен картофельно-коровьими чертами.
- ну да... это верно.. дак, литература - это ж не сарай для коровьего мычанья!... это все-таки храм.... - многозначительно поднял глаза "храмовый" почитатель.
- храм...... а вжигорь у нас в этом храме служит дьяком.
- жаль, не все эту храмовую роль понимают.. - сокрушенно продолжил первый.
- ох, не все.. современные авторы вообще поступи святительства не придерживаются...... не относятся к этому делу как к гражданскому поприщу!... всё простецкими упражненьями отделываются... дак,  литература - это не физкультура..
- нет!.. не физкультура! - закончил второй, который и был главным.
была пауза, потраченная для осмысления.

называемый своим хозяином "громыкой" посмотрел молча на "этого вжигоря" и вдруг вывалил:
- я все-таки думаю, что Вжигорь, нашему делу служит.. хоть там какбы и за доброе считается но.. за нас!.... думаю, наш человек! - и встал, чтобы словно выдать честь.. наш Громыка
- хм... интересное суждение... - тягуче рассуждал сдержанный оппонент.
- ...и борода его - раздвоенная - за нас!)..
- ну да.. хотя тут двоякие рассуждения могут быть... на этот счет... - продолжил идею мысли начальник оригинала-обезъяны. (внешне один из риторов похож был чем то на большую обезьяну, оттого так и упоминается..)
- ..
- видишь ли, вжигорь.. не хочет быть бородатым физиком.. а хочет быть бородатым писателем.. - что ж, понять его можно..
- ? [как же?]
- наследие великих русских писателей ценят простые люди трепетней, чем трактаты ломоносова или менделеева.. так устроено их гражданское сознание...
- хоть тот им и водку изобрел?...
- хоть и водку.
- гоголя, достоевского знают во всем мире и говорят: Досьтое-евьски!.. (громыка актерски въедливо спародировал западного жителя) а менделеева-ломоносова нет
- Писателем у нас в россии стать - двойная честь.. и вдвойне соблазительно: и гений блеснуть может и страдальцем  святым за россию - за одно..
- да.. это у нас любят.. за Россию!
- вжигорь это, мудреный в рациональных науках, просчитал... и отрастил.. требующуюся растительность...
- конформист!.. приспособленец, - с улыбкой негодовал слуга.

*
- да-а... нет гигантов, нет, - развел руками главный из двоих... - обмельчали все!.. нет писателей, которые посвящают себя перу и листу до последнего вздоха своей жизни.. пока смерть, как говорится, не заберет...
- ..эх, - называемый Громыкой искренне как мальчик загрустил.
- Где Булгаков?.. где Островский, Шолохов... - "пиджачный" сделал  пролетарски-суровый "честный" взгляд, - Где Герои?.. прикованные к кровати и матрацу, где самоотверженные витязи-интеллигенты, прилепленные к очкам и писчему прибору?..
- .. (грусть громыки в этом месте)
- да... где они все?... ... позовите что-ли Булгакова!. у него спросим?
- ..? не понял?..
- врача позовите?! - уточнил главный с улыбкой...
- врача!! позовите врача! - подскочил и визгливо истерично проскакал понятливый картофельный слуга, развалившись на бегу на два черных кота!..
проскакав этими двумя паникующими котами, бегающими на задних лапах и кричащими по-человечьи, скрылся вместе с переполошенной свитой за ширмой за шторой!..

- мы больны - нужен врач, - точно подытоживая, буркнул себе пиджачный кресельник| и главный и поправился в Своем кресле.

и вот наконец, появился тот, за кем кричали.

* *

Привели великого автора. привели под руки. довольно грубо и с унижением. Те, кто "пиджачным" служит.
- Здравствуйте, товарищ доктор... вы уж простите, что я вас так называю.. дорогой врачеватель словесности...  врач|хирург русской литературы.. на современных надеяться-то нельзя...
- хе-хе.. удалил он опухоль... а другую привесил.. хи-хи.. - склеившийся из двух котов до чрезвычайной отвратительной мерзости язвил.
- нельзя ничего убрать, другого\заменительного не привесив.. не суди...
Приведенный был в сереньком точно плюшевом костюмчике с короткими рукавами. руки его казались несколько скованными, будто невидимые наручники были на нем только что. и только что их убрали... держался он сверхскромно. И лидер повысил громкость и интон, снова начал унизительски и "добро":
- Ну что, 120 лет прошло со дня рождения!.. - громким голосом сказал изъяснил желчный диктатор, - А?, дорогой Михаил Афанасьич,.. кругленькая датка-то? жополиз вы дьявольский, - улыбка мелькнула с тонкой линией белых зубов между тонких губ обвинителя.
Автор содрогнулся, но устоял.. и устоял с достоинством, только глаза его сузились...
- да... развивается медицина... - подтрынькивал обезъянний слуга.
- А кстати, праздничек у нас у всех.. знаменательный, - обернулся неторопливый ритор, ища за спиной поддержку слуги-свиты.
- праздник Вели-икий, ваше благородие... - в очередной раз съязвил эффектно и охотно тот.
- они-то наверняка празднуют, - к Громыке, сидевшему как-то скошенно и комочком.
- да-а.. наверняка,.. - с тоской ответил забияка.
- на Патриарших собрались, не иначе... вся свора.. азазелло, коробочка.. - вздохнул неоднозначно главный трилога.
- где же еще!?.. не в музее же! не в столовой же. не в церкви же!.. причем там правда Коробочка, не пойму..
- но мы никуда из перечисленного не пойдем... нам здесь хорошо. - ответил сдержанно спокойный патрон, не сказав ответа про Коробочку.
- нам здесь хорошо и замечательно!)

главный посмотрел на писателя уже серьезно без желчи своей натуры и каких-либо злых эмоций:
- ладно, Михаил Фанасьич.. шутим мы.. шутим, как вы нас учили....
- ...
- вы скажите нам, Михаил Афанасьевич, человек большой буквы Ять, - продолжил главный чуть посерьезнев, - где наследники ваши профессиональные?.. где преемники современности?.... куда катится этот мирок, если литература в нем - сердце морали и нравственности - выгнила!... - "пиджачный" уже задавал эти риторические вопросы в пустоту, а не вызванному насильно гостю.. тем более, что тот нервно и цепко молчал..
- куда... если барыги вместо героев литературной деятельности появились?...
- ..
- просто невозможно это... давайте, конец света уже что-ли, - мельком бросил глаза наверх с улыбкой...
- герои теперь не нужны... - развил вопрос рассудительный слуга, - теперь барыги нужны... - ответил за автора Литературы автор Хамства - Громыка
- барыги всегда нужны... кто ж Христа продавать нам будет?.. да еще свой процент иметь?...
- беспроцентная торговля - нерентабельная торговля - нежилая экономика такая, с мертвечинкой... а мы за жилую!... правда, Вжигорь, дьяк-бородатый?
- ...
- уводят...
дьявол философски мечтательно молча смотрел вслед Булгакова. Как автора прошлого века уводили под руки как заключенного такие же господа: не то в пиджаках, не то в шерсти. и одна среди этих господ - была девушка с аккуратной шерсткой бакенбардного характера на щеках.

- тяжело, наверно, было быть Булгаковым.. вес отвественности за мировую мораль держать..
(разговор продолжался вслед автору - тихими выстрелами в спину)
- ага,.. а в перерывах морфием колоться.
- все, что для здоровия автора содействует, то и для благодушия его читателей приклеится - тут уж осуждать бессмысленно..
снова глубокомысленно идилийно замолчали.

- знаете, - громыка рассудительно откатился к спинкостула. - я вот все же хочу к бороде вернуться.. не покидает меня этот вопрос.
- ?
- да насчет бороды.. вот думаю, борода в русской литературе это, скорее, символ именно ее, русской литературы и есть!...
- ... продажной то есть??
- продажной... и Толстого мы вспоминаем не потому, что он - гениальный писатель, хотя, (давайте допустим это)|может это и так, а только из-за того, что борода его была...
- ?..
- ... гигантской писательской бородой!..
- уф!.. любопытное суждение!.. я аж вспотел от неожиданности...
- ..
- вот он глас правды!! - вскрикнул пиджачный с ликованием, - наконец-то кто-то правдиво посмотрел на вопрос отношений таланта и коррупции!
- собственно, и писателем мы считаем его именно за это!... за волосатость.. эти авторы создают событие!.. своей бородой..
- да-да!,. ты ч. возьми прав, как ни крути.. как эти бородатые нас одолели!.. со своим событием.. не куда из-за них сесть!.. - слушатель с улыбкой поверженного качал головой, - но тут есть одно замечание
- ..?
- в мире писателей две строгих фундаментальных линии есть.. они параллельны.
- ?
- ..бородачи и бритые
- ..!?
- Заметь, слуга, писатели у нас  либо выбритые, либо бородатые... бородатые обладают некой статичностью и монументальностью. взяли линию и жмут линию вперед как паровоз по рельсам.. что толстой, что достоевский.... - правда-матка русской души и боли,..
- ..хотя мне кажется весьма сомнительным национальный характер этой вот боли...
- выпьем, няня, где же чушка! вот так да!!.... - громыка выглядел потрясенным.. - да уж.. гнут они трагическую русскую правду без всякого у нас деликатного разрушения..
- разрешения, хотел сказать ты?
- ну да... чушка!..) - ликовал безудержно обезъянний человек.
- ..гнут, не спросив, хотим ли мы их выдуманный мир-негатив завитушечный видеть.... - душат нас своими волосяными антеннами... зашумляют канал тонкой связи...
- ..
- ну а выбритые ( - проскальзывают как селедка между травы?)
- А выбритые - наоборот, обладают гибкостью идейного механизма и играют сюжетом и нашими судьбами персонажными как шариками в руке.
- угм..
- вот тот же Булгаков сейчас приходил.. тот же ильф с петровым..
- ?!..
- все выбриты гладко как воробьи были.
- хе, да..
- есть же чехов еще - клинышек-воробышек... ну да тот не понятно, к кому относится.. и к тем и к другим вроде.. такой мосток...
- знаете,.. выбрит или бородат.. - все-равно... не решены проблемы: ущербность существует! - читаться будет - некоторые прочтут - до совершенства далеки.. вот только если объединятся бородатые и побритые в единое бородобритое!.. как инь и Янь.. тогда рассвет и наступит!..
- союз писателей?.. ..а пока тьма беспросветная..
- а так, даже Булгаков - гладко выбрит был: конечно: в театр бегал, в издательство, - а марь петровне из Белогорска он все-равно не нравится... из-за инь яня!..
- марь петровна - такой человек: особый случай.. там не в инь-яне дело.... ей прозу просветленную бриллиантовую подавай!.. в дерьме копаться не будет. не любит авторов, которые в дерьме за нее ковыряться любят... - между тем самые вкусные клубни и изысканные самородки именно в дерьме погребены и расположены - и руками их доставать-выковыривать надо - их металло-золотискателем так не обнаружить...
- да-а... слушать тонкими ушками и выкапывать  выка-апывать...
[- то есть мы от бороды  поднялись к ушам..]

- и вот в этом вопросе, - повернул улыбнувшуюся голову на вжигоря, - нашему "литератору" нет равных...
- ..?
- и слышит.. он качественно и записывает прилежно... всё в папочки нужными рубриками кладет, и к издателю с улыбочкой подленькой бежит - на букву М -очень органичное отшелушенное творение выдает.
- да... такое под силу лишь человеку, у которого чуткие маленькие ушки.. как у вжигоря, - посмотрел наивно на поэта, [который еще порой и пел...] - и маленькие трудолюбивые ладошки
- для дерьма.

смотрят вдвоем на стоящего Вжигоря. А тот боится.. а тут еще и Булгакова увели.. - последнюю надежду.. да так нагло..

- У меня большие уши! - вдруг громко констатировал мальчик-громыка с действительно большими ушами...

*!!!*

громыка оказался на стульчике с линейкой уже с улыбкой "доброго мальчика" вымерял свой слушательный антенный аттрибут.
- да.. большие у тебя лопушки... - пристально вгляделся в "мальчиковую" морфологию своего пажа начальник тьмы, - в Тантру берут только с большими..
- да??.. о, меня возьмут!. - показывая на линейке щедрое доказательство, радовался Громыка, - берите меня в тантру, господа служивые!.
- правда, там ни это главное условие.. - оценивающе поглядел князь все той же тьмы, - духовные характеристики глядят.. - и тут ты... со своей экспериментальной альтернативной  моралью...
- ?..
- .. врядли подходишь...
- ..
- впрочем.. как раз ты им скорей всего и подойдешь... - ткнут был перстом в грудь подходивший "больше всего".
- мораль моя вполне адаптируемая... и под их тантру впишется.. если заплатят..
- хе, насчет денег ты особо не волнуйся.. не проиграешь ни цента..
- да-а... не розыграешь - ни выручишь... эх, - разочарованно вздохнул собравшийся переводиться в другой отдел подчиненный с улыбкой громыка\служитель эастетики... - не видать мне мудрости мирской.. - снова потягиваясь к гитарке..
- не переживай... ты зато исполнитель хороший.. самый лучший... способен волосатый друг ты такие полонезы задушевные отбухать, что никакому композитору и не приснилось и в голову не войдет...
- спасибо, кэп. "раз пошли на дело выпить захотелось...." - заревел сиплым басом обезъяно-артист
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -