Истории

Автор: Безумный Шляпник
Название:  «Истории»
Бета: Леонсия
Размер/статус: Mini/завершён 
От автора: В перерывах между написанием чего то более стоящего и эпичного, вот такой коротенький бред Сумасшедшего.

***

Я подолгу смотрю в окно. Минуты, часы, дни. Смотрю как сменяются ночь и день, как идут дожди, как лужи иссушает солнце...
Люблю окна. Самые разные. Окна соборов, глядящие бликами витражей; окна старых домиков со ставнями. Пластиковые, деревянные, аляпистые, украшенные железными прутами решеток. Через них интересно заглядывать в чужую жизнь. Читать чужие , не касающиеся меня, истории. У меня пагубное пристрастие к разного рода историям. И зависимость, почти такая же, как от запаха кофе, пропитавшего мою маленькую комнатку с большим окном.
Наверное, я из тех людей, которые любят наблюдать больше, чем жить. Собирать образы со страниц книг, лица и пейзажи, характеры, заключенные и запертые в строках чужих мыслей. Заглядывать в разные окна — открытого браузера, окна ICQ, или документа ворд. Да-да, это ведь тоже окна. Пускай не в мир, где привыкло жить большинство людей, но в не менее реальный и красочный, а порой и куда более живой. Начинал я с окон домов, потом книг-окон, пока не научился смотреть в окна душ.
К чему это я? Ах, да. На какие бы ставни человек не запирал окно в себя, сквозь узкие щели меж створок, всегда можно увидеть его суть. Жест, слово, лишняя точка в предложении. Каждая мелочь может выдать с потрохами. И вот, научившись видеть это, я вскоре потерял интерес к людям. Потому что сколько бы я не смотрел, видел одно и тоже — а это, знаете ли, приедается. Одни и те же желания, потребности, стремления, ошибки. Даже мысли. И, о боги, лучше бы мне не знать чужих внутренних демонов.
Не скажу, что это умение далось мне легко, но я и не стремился к нему. Однако, природное пристрастие вечно размышлять и находить закономерности в результате привело меня к этому. Сначала это было забавно и интересно, потом с этим стало трудно жить. До этого я думал, что все мои беды от незнания людей, но вскоре разуверился в этом. А потом... Мне стало скучно. И вот тогда то и началось мое увлечение историями — строений, городов, событий, даже людей. В отличии от самих героев историй, сюжеты порой отличаются оригинальностью. Не подумайте, что я настолько самовлюблен и говорю о людях свысока. Нет, просто так и есть. И я немногим отличаюсь от большинства. Хотя и есть различия, от которых вас может бросить в дрожь. Но об этом позже...
Вот так я и жил, днями одевая маску «слепого», и как все, ходя по делам и на работу, а вечерами просиживая за экраном компьютера , но ни на миг не прекращая собирать истории. Как ребенок радовался когда находил что-то интересное, откровенно скучал в разговорах с людьми, которые называли себя моими друзьями. Привыкнув к одиночеству среди таких открытых-закрытых людей, я был доволен жизнью и даже не думал искать Тебя. Но ты сама нашла меня.
Сначала я ничего не понял. Привыкнув к однообразию, замыленным взглядом глядя на тебя, я не разглядел того, что ты другая. Но со временем, вглядываясь в тебя лучше, я увидел, что не могу заглянуть за запертые ставни. Думаю тогда и началось это безумие.
Твоя настойчивость, потом мой интерес. Постепенно я влюбился. В тебя. В тебя-тайну. Порой , будто смеясь надо мной, ты чуть открываешься, пуская в себя, а потом снова захлопываешь дверцу, защемив мой любопытный нос, а то и что - нибудь позначительнее. После меня порой несколько дней не покидает чувство эйфории. Постепенно я вижу тебя чуть глубже, но ещё недостаточно. Ты поддерживаешь во мне жизнь, ты теплая, ты дорога мне. И всё же, желание стать ближе снедает. Я прошу тебя пустить меня вновь, но не навязчиво, боясь, что тебе это надоест. Боже, впервые в жизни я так боюсь стать назойливым и ненужным...
Ты тоже боишься. Хотя мне непонятны твои страхи. Но, наверное, это в нашей природе, бояться... Это я могу понять. Жду. Однако мучительное ожидание новой близости угнетает меня. Наверное поэтому я нашел себе весьма странное занятие...
Я подолгу смотрю в окно. Минуты, часы, дни. Смотрю, как сменяются ночь и день, как идут дожди, как лужи иссушает солнце. В моих руках нож и заточка. Не умею точить эти чертовы ножи, лезвие долго остается тупым. Но я старательно продолжаю свое занятие, потому что инструмент которым я пишу новую историю, должен быть идеален. Часами я чищу его и точу. А потом, от скуки и усталости, от бессильного ожидания, снова бегу в ночь. Не чаще, чем раз в неделю. Выбираю отдаленный район, за частую — спальный. Нахожу какую - нибудь удобную скамейку и жду. Их. В основном моими жертвами становятся девушки или женщины.
Дальше всё происходит довольно таки шаблонно, хоть я и стараюсь быть оригинальным , выбирая новые места для ударов, иногда рассказываю забавные истории, пока проворачиваю лезвие в теле жертвы, бьющейся в агонии. Когда крики и мольбы замолкают, а свежее сердце в моих руках остывает, я ухожу. Деньги или плотские удовольствия не интересуют меня — я не грабитель и не насильник, и всегда предупреждаю девушек об этом. Мне даже не интересен сам процесс, весьма однообразный, кстати. И хоть я получаю эстетическое удовольствие от теплой крови, текущей по рукам, суть не в этом. Я зачеркиваю чужие истории, меняю ход чужих жизней и пишу. Историю одного маньяка, которая останется в памяти многих...
Закончив, я возвращаюсь домой. К любимым окнам. Во двор и к тебе. Ещё несколько дней я буду чувствовать удовлетворение от новой главы. Пошире открыв створку окна и впуская в комнатку ночной воздух, снова включаю компьютер и загружаю ICQ. Твой значок горит зеленым.

- Здравствуй, милая. Я вернулся. У меня для тебя новая глава. Почитаешь?...