Старинные пластинки

Есть какая-то особенная прелесть в этих черных виниловых пластинках. И особенная грусть. Но именно их хочется иногда послушать на старом проигрывателе. Вот она, целая гора этих пластинок хранится в нижнем ящике книжного шкафа. Достаю я их время от времени, чтобы вспомнить свое детство...и маму свою. Она тоже любила их слушать. Вот так сядет за стол, подопрет голову рукой, и взгляд её уходит в ту далекую память войны. "Бьется в тесной печурке огонь... ",- тихо ползет слеза по её щеке. А я, затаив дыхание, сижу напротив, смотрю на маму, понимаю:нельзя её трогать, нельзя вопросы задавать...Это она о своем думает. "Темная ночь, только пули свистят надо мной..." Разве могла я понять, как это, когда свистят пули. А она знала это,вспоминала под старые эти песни свою юность, опаленную войной.   
   А потом пришла и моя юность."Льет ли теплый дождь, падает ли снег, я в подъезде возле дома твоего стою..."Выглядывала в окно. Да, сидит на лавочке у детской песочницы тот, кто за косы в школе дергает и привязывает банты к парте.
- Ну, и что ты там сидишь, поднимайся на четвертый этаж, звони в дверной звонок, -говорила   ему мысленно. Но он не поднимался, стеснялся. И я тоже не открывала окно,не звала его,тоже стеснялась.            
 Проходили годы...Зимы таяли, превращаясь в весны. Жизнь по кругу. "Снегопад, снегопад,не лети мне на косы..." -пел женский голос. Теперь уже пел и обо мне тоже. Когда успел упасть он мне на косы? Когда я стала мудрой от этих жизненных снегопадов? Да кто ответит? А голос на пластинке по-прежнему завораживает. Теперь я вот так же сижу за столом, слушая знакомую мелодию, напротив моя внучка смотрит на меня огромными своими глазами и боится задавать вопросы. Знает: нельзя бабушку тревожить, даже если слеза тихо ползет по её щеке...