Мой возглас

В строптивом безмолвии сада
не слышатся песни, когда
всё падает грусть листопада,
как будто бы с неба звезда
летит позолоченный листик,
кружась над беспечной Землёй.
Стою в одиночестве – мистик
печальный и грустный, хмельной
от этой тревоги в рассвете
невиданных звёзд и надежд.
Но что-то смеётся в Поэте
над прихотью горьких невежд,
услужливых в степени риска,
в степенности чванства в ночи.
А в небе сияет расписка
с призывом: "Давай, помолчи!"
Любуясь созвездием чести
плеяды забористой мглы
с туманом обманным, на месте
овалом стоит, где углы
сомнений в смятенье рассвета
безоблачных высей строки,
упавшей на листья ответом
на странность осенней тоски
в богатстве звенящей листвою
со вздохами сумрачных дней,
прохладной упав синевою...
...оставив в покое коней...
сажусь на телегу в овраге,
увязшую в злой суете,
спасибо не ветру, бродяге,
что тихо нашёл в темноте
мой возглас печали осенней,
забывшего в прошлом грехи,
я шёл по серебряной тени,
снимал ожерельев стихи.