Поезд

...Это всегда случается. Всегда. Ещё ни у кого не было исключений. Это может случиться, когда тебе 10 лет, а может настигнуть и в 50. Когда ты шёл по простой дороге, всё казалось полосатым. Ну, вся эта жизнь, ты ведь терял, находил. Один и тот же человек отвечал за эту зебру на твоём переходе... а может их было много. Но ты вдруг останавливаешься, и понимаешь, что дорога-то закончилась. Дальше хочешь? А всё, дорогой. Видишь? Шлагбаум опущен. Сейчас поезд поедет. Красивый поезд, как с картинки глянцевого журнала 50-тых годов. Конечно, теперь уже не понять, то ли это бумага от старости пожелтела, то ли и вправду всё в этом антикварном мире было кофейно-солнечным. Сейчас-сейчас, слышишь звон рельс? Он, сперва, похож на звон колокольчиков, но приближается поезд и в ушах отдаёт скрежетом ржавчины и грохотом трясущихся вагонов. Ждёшь? Ну жди-жди... Поковыряй носком гальку, пока холод пройденного пути пронизывает спину. Можно было бы оглянуться... Чёрт, ведь это бред, нет ни теней прошлого, не призраков несбывшихся мечт, ни божьей кары за совершённые ошибки... Но лучше, всё-таки, впиться взглядом в носок, ковыряющий гальку, правда?
А поезд-то ближе. Вагоны как вагоны, только что-то заманчивое в них есть. А что? С виду просто железные коробки на колёсиках, а завораживают душу, как сыр мышку Рокфора. Эх, если бы заглянуть в окошко, ну, только увидеть окраску стен... Эй, гражданин! Шлагбаум! Дежурный по переезду вам повторяет: дороги нет! Грозится пальцем! Эх, гражданин...
Вот, уже и видно лицо довольного машиниста. Да, он не спал ночью, на нём ведь такая ответственность! Всего парой рычагов и кнопок направлять поезд, оберегая людей. Слушай, мы бы на его месте наверно загнулись, это же никакой валерьяны не хватит, нервы сберечь! А что же он тогда такой довольный? Да, он не спал ночью, у него такие возможности! Всего парой рычагов и кнопок направлять поезд, оберегая людей...
Ай, гальку, стало быть, раскидали, там камень какой-то.. чёрный, острый.. ну его! А ведь ты уже можешь разобрать надпись на поезде... куда-куда он? что-то не указано.. вот только станция отправления - наш город, да? И на душе как-то ванилью разливается тепло. Мелочь, а приятно!
Он вот уже совсем близко. Изысканная машина: изгибы железных стен, романтика полу мрачного купе, запах белого вина в вагоне-ресторане, лёгкое покачивание...
Эй, а чего это он затормозил? И двери, тяжёлые томные двери, впитавшие в себя столько пыли дорог снаружи и столько хлопот людей изнутри, будто бы с бумажной легкостью готовы в любой момент распахнуться.
Да, как не крути - поезда это пару десятков историй в маленькую книгу дорожных приключений, ту, что так приятно почитать солнечно-туманным утром сидя на веранде. Какой-то рывок тела вперёд, заметил? Там, в груди, что-то не принадлежащее бренному телу рванулось туда… надо отряхнуться... Но эта магия дороги... новые встречи компаньонов в  уютном купе, и этот чай в стеклянных кружечках - приятно отдать свой пакетик сахара соседу, тебе ведь не так важно, а он любит сладкое...
"Эй, гражданин!! Вы куда?!"- дежурный по переезду это. " Куда вы к поезду? ШЛАГБАУМ!! Ведь не положено!! Не положено не на станции!" - так возмущен, что пена брызжет на седоватые усы.
А ты?...
" Ах, да.. простите." Шаг назад.. ещё один, на всякий случай. Мысли? А никаких..
Звоночек сотни тяжёлых колёс. Поезд тронулся. Проезжают окна занавешенные скатертеподобными шторками, колёса согласно такту стучат по вечным рельсам. Один вагон, второй вагон... третий вагон... шестой вагон... десятый... всё.
Взгляд в даль, так сказать "пока, пассажиры!"
Ну, что, поднимайте шлагбаум... мне дальше. С улыбкой и облегчением поворот на старую будку дежурного. Эй, не тормозите дяденька!
"А?" - с недоумением тот. Что за лукавая улыбка, осветляющая желтоватые зубы старика?
"Шлагбаум поднимете-с, дяденька, мне нужно дальше путь держать-с!" - ехидничаешь, да? И руку к шляпе, и лёгкий поклон в старину..
Да что это он?
Покидает свою укромную будочку, выходя на встречу свежему воздуху, и миру в миллионы квадратных метров больше привычной площади. Вперевалочку направляется к тебе, дружище! Подходит, остановился. Морщинистая рука ложится к тебе на плечо...
"А вам, милок, надобно теперь направо, или налево свернуть. Там вон тропиночки через лес... Даст Бог, дойдёте.”
Ты-то молчишь, но взгляд твой сам становиться вопросительным... неужели..
" А то.. ваш-то поезд, милок, ушёл"...