Палитра

Терпеть ненавижу выходить в снег из дома. В снег, когда все серое и холодное, когда глазу не на чем остановиться, хочется греться у камина, ну или хотя бы чаем и создавать цветные миры на холсте. Но я не художник, я вовсе не умею рисовать, и даже плохо различаю цвета окружающей действительности - где уж мне творить миры! Зато иногда я чувствую себя палитрой, чувствую, как Художник пробует и смешивает на мне (во мне?) свои краски. Особенно, когда у него дурное настроение, и он сидит перед холстом, задумчиво пересыпая пепел времени - а нам кажется, что идет снег. Он присыпает яркое, чтобы все-все стало серым, и можно было начать картину с нуля. И вот холст готов, можно писать - и в душе моей что-то вдруг замирает, а потом распрямляется пружиной - и выталкивает меня вон из дому, навстречу миру.
Я иду сквозь серую муть, в неброском своем пальтишке, припорошенном пеплом, как и все вокруг, и вижу вдруг - рыжий локон, выбившийся из-под шапки бегущей навстречу девчонки. Она торопится, скользит - "и падает"? - нет, не падает, в последнюю минуту выравнивает положение и летит дальше. Локон бьется на ветру, будто машет мне на прощание. Ах, я всегда хотела быть рыжей - но краситься не буду, нет, если я еще и выкрашусь - тогда точно конец, ничто меня уже не удержит, улечу вот так же по скользкой улице навстречу судьбе - а как же те, кто дома? Кто будет печь им блины и рассказывать сказки? Нет, только помахать рукой вслед рыжему счастью. Мне и своего хватает, нечего на чужое зариться, оно мне не по плечу. И уж точно не по карману.
А вот полыхают из под надвинутого капюшона румяные щечки маленькой принцессы - отец торопится, и она беззастенчиво пользуется этим, спотыкаясь и падая на каждом шагу. Наконец, он не выдерживает, подхватывает ее на руки - и к полыханию щек добавляется довольный блеск синих лукавых глазенок.
Вот на углу дома возле детской площадки - баннер с разноцветными буквами, отсюда не видать, но наверняка что-то про Масленицу - вспоминаю, что блинов мы так и не напекли - в Масленицу их почему-то хочется меньше, чем всегда - может, перестать печь их всегда и каждый год для этого ждать праздника? Не знаю, подумаю над этим. Отвлеклась - и все, разноцветных букв уже нет, хвостик баннера мелькает в руках двух дюжих сине-белых молодцов, складывающих остатки праздника в серенькую "газельку". Однако, музыка (что-то радужно-народное) еще звучит, и пляшут под нее две мамы с дочками - как на сцене после спектакля, когда пьяный техник слишком рано, за несколько минут до финала, уронит занавес и, по его же милости (пусть это будет маленький театр, или даже нет, театральная самодеятельная студия) погаснет свет - а актеры еще доигрывают роли и не хотят заметить, что зрительный зал уже пуст - они ведь не для зрителя, для себя, себе - и небесам...
И дальше, дальше по присыпанному пеплом миру, отмечая витрины зеленных лавочек и печатных киосков, и тонкие пальчики с черно-розовыми коготками, легко и ловко порхающие по сенсорному экрану банкомата, дабы накормить голодный мобильник (заткнется ведь, зараза - и все, мир оглох, и плыви на своей двери в непроглядную ледяную ночь - замерзшая и одинокая, а лодка с живыми, теплом и надеждой - мимо, мимо, голос охрип, и нечем свистеть - безнадега). В голове сразу - нежный бред на тему "Порхание девичьих пальцев как основа легкости бытия". А что - век назад пальчики так же носились по клавишам фортепьяно - ну, при удачном раскладе - а то с иглой в руках по полотну, тоже хорошо, и допущенные к созерцанию созерцали и впадали в нирвану - а сейчас нет, не впадают уже, слишком много нирваногенераторов развелось, сейчас это удовольствие для избранных - следить, как Она перемещает кисть в пространстве или держит ее неподвижно ("Представь что держишь яблоко в руке" - первое, чему учат в музыкальной школе, если тебе "повезло поступить на фоно") - а пальчики порхают и создают счастье - даже если ничего не создают... Все изменилось, а пальчики - вот они, и неважно, какого цвета ногти.
Я иду, наполняясь красками - когда они так редки, мне кажется, я наконец вижу их по-настоящему, и чтобы рассказать об этой короткой прогулке, нужно сплести километры из слов, потому что каждый миг Сейчас влечет за собой вереницу Когда-то и Может Быть.
И вдруг - остановка. Обводя глазами мир, натыкаюсь на пристальный взгляд - худенькая девочка-подросток, не отрываясь, смотрит на мои рыжие варежки, нет, даже сквозь них. Вдруг порывисто встает и проходит мимо меня, восхищенно разглядывая что-то там, впереди (у нее впереди, у меня уже за спиной) . И я понимаю: прогулка моя окончена. Художник сменил палитру.