Он ушел

для http://www.proza.ru/2011/04/15/1773

-Ну я пошла. – В коридоре хлопнула дверь. Через секунду щелкнул ключ в замке – она ушла.
А он опять остался один. В тишине пустой, однокомнатной квартиры, где они жили вместе. Бедно жили. Просевший диван и старый шкаф, скрипящие половицы, безнадежно сквозившее окно. Слишком мало место для двоих, но слишком много для него одного.
Она ушла. Ей теперь было весело. Она вырвалась из сырого, промозглого плена этого дома. Теперь где – то там, с кем –то тем, она смеялась. И танцевала и шутила… Опять без него. Не в первый раз.
Она ушла. А ведь когда – то давно она так любила возвращаться.  К нему, к его смеху, радости и веселью. В их уютную маленькую квартирку, такую теплую и  знакомую. К приветливо горящему  окну, к теплому чаю и долгим вечерам вместе.
Она ушла.
-Ну здравствуй милый. –она улыбнулась. Улыбнулась не ему, преданно ждущему дома, улыбнулась своей мечте и своему пламени в сердце.
-Я рад, что ты пришла. – Ее мечта улыбнулась ей в ответ.
Потом они танцевали. Долго танцевали одни под печальную музыку, под опавшими листьями. Она была счастлива, они были вместе.
Она ушла. А он так и остался сидеть на своем табурете перед кружкой остывшего чая. В ожидании чего –то нового и необычного. Не такого как каждый день. Неповторимого и чудесного. И он знал , что где –то, теперь она танцует под опавшими листьями. Танцует с кем –то, но не с ним. Знал. И продолжал ждать чуда, а она…
Она ушла. Пусть знала, что ее ждут, может, любят, может, дорожат ею.  Но делая очередной круг, положась на теплую руку она не думала.  О нет, она мечтала. Может о Лондоне или Копенгагене, где она со своей мечтой может быть вместе. Она любила помечтать. Но о нем, забытом в сырой квартире она не думала. Пусть знала, что ее ждут, но тем не менее…
Она ушла.
Что бы потом вернуться. Не хотя вернуться туда, где ее ждут. Где не гасят лампу всю ночь, где не снимают чайник с плиты, где не мечтают о Лондоне. Где уставший человек, уставшими словами скажет ей:
-Привет милая.
И где она НЕ ответит:
-Я рада, что я пришла.
Она ушла.
К своей мечте, к его теплым рукам и пылкому сердцу. Теперь навсегда. К желтым огням Биг-Бена, вслед  себе, себе настоящей живущей уже давно далеко за пределами этого города.
Она ушла от него, продолжающего сидеть на табурете и пить остывший чай. Потому что она мешала. Она была третьей лишней. Для него и его одиночества.
Она ушла.
А он остался ждать. Опять один. Только теперь навсегда.  Он мешал, он был третьим лишним в ее идеальной мечте.  И поэтому…
Он ушел.