До боли старая улыбка не исчезала с лица больной женщины. До улыбки старая боль не мешала ей жить. А жизнь, что была лишь в вязании, попахивала старинным запахом до тошноты... Ноты сгорали в камине, когда в зимние вечера она разгребала комоды. Журналы мод, в которых удавалось найти ей себя; пыльные письма сестры - все это она отпускала. Так как не помнила, а в моменты прозрения сразу рвалась за графин. Наверное, чтобы снова забыться. Она, нежелавшая смерти, не делала своим присутствием никому одолжения. Желанной была для больницы, не более. Полезная женщина, в которую спицы втыкали неумехи - недоврачи. А жалкими вечерами под запах свежей весны она продолжала вязать, пока нити не кончились и не кончилась жизнь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.