Чёрная и пурпурная роза
Рассказ
Чёрная и пурпурная роза
- Ты, одна? – спросил он.
- Да, - я потянула сок из стакана и повела глазами в окно.
Он прошёл по двору и вернулся опять на своё место. Так бы и стоял. Облака проплыли на восток. Белые и пушистые. Солнце с утра светило очень ярко. Наступило лето.
Он опять потянулся и опять прошёл в другой конец двора.
-Ну, что, так и будешь ходить здесь или к кому пришёл? – спросила я.
Я, это маленькая темноволосая женщина, лет сорока. Сидела около окна и смотрела, как двое грузчиков сгружали какую-то мебель из машины. Она увидела его и опять завертела головой. Он ходил по двору словно маятник.
-Ну, что ты ходишь? Не знаешь, где живёт? А ты заходи ко мне. Вместе подумаем, как искать.
- Нет.
И он опять пошагал в сторону выхода из квартала. Солнце уже накалилось и большое, словно горячий блин, свисало над крышами домов.
- Ну и не надо. Больно – то мне надо.
Я передёрнула плечами и закрыла штору. Тень от шторы падала на стол. Кружки стояли около тарелки с остатками еды. На столе не было прибрано. Вчера только ещё закадычный друг был здесь, а сегодня я одна. Бутылка из под Мартини стояла около ножки стола, и запах вина разносился по комнате.
«И что это я ему сделала. Ведь так сдохнет, где-нибудь, а так хоть, какая никакая, а баба. Жил бы со мною. А теперь, где я буду мужика искать? Все они кабели только до постели и лезут. Ладно бы хоть приличные были бы. А то, сидит, как будто министр какой-то. И что ты хочешь? Я, вон вся перед тобою. Красивая, стройная. Ноги, вон аж, какие. А ты всё по другим, по - молоденьким. Цветы бы хоть занёс бы мне» - так я сидела и рассуждала о предыдущем ухажёре.
Он, как будто уже знал, о чём я думаю, прётся ко мне, в дверь стучится. Открыла, а на пороге - стоит, высокий, симпатичный мужик.
- Вы, ко мне? – я оглядела его с ног до головы и ещё раз спрашиваю: Вы, ко мне?
Он улыбнулся и просит разрешения пройти.
- С чего это? А ты кто?
- Я, к вам. Мне ваш адрес дали. Вот я и решил познакомиться. Ну, я пройду?
- А что мы будем делать? Я тебя совсем не знаю, - спрашиваю его после того, как он опустил чашку из под чая на стол.
- Ты мне нравишься. А что, ещё что-то надо?
И он начал целовать меня. Сначала в руки, потом в шею.
Мы уже много времени лежим на кровати. Свет от солнца в комнату проник. Солнечные лучи по стенам бегают.
Он зажмурил глаза и опять начал целовать меня. Я ничего не говорю. Вот так с первым встречным и сразу в постель. Да, что теперь. Не я одна. А тут такой мужик свалился. Может дверь перепутал. Потом разберёмся. Ну, на, целуй, пока я здесь.
Он целый день лежит, меня обнимает. Рассказывает, где был.
"А, что, - думаю, - может быть, мне повезло в этой жизни. Кто же это ему адрес мой дал? - думаю, - Не понятно. Вроде бы таких знакомых нет у меня. А как хорошо с ним. Ласковый, темпераментный. Много стран объездил"
Закрыла дверь и пошла на работу. Всё как будто во сне было. Его нет уже несколько месяцев.
- Ты? Опять пришёл? Смотри-ка ты с розой – пурпурной. Прошлый раз значит с чёрной мы были. А теперь – то что?
- Я к тебе. Давай встречаться? Я уезжал, а теперь вот время появилось и к тебе.
А сам целует, просит прощения, что так долго не был. Свечу зажёг, всё как в романе с потасканной любовью у бар.
Свеча горит, а мы целуемся. Вот капля парафина упала на стол, клеёнка плавится. А мне хорошо. Парафину, ему ведь что, плавит своё. А мы плавим своё – любовь. Какая бы она ни была. Он руки целует, лицо, глаза, губы, грудь. Роза на столе лежит. Капля парафина упала на лепесток. Обожгло. И меня словно обдало жаром. Мозг, словно загнанная машина, цифрами работает. И капля парафина жжёт. Клеёнка плавится, а я сижу и молчу. Глаза открыть боюсь. Лепесток цветка сжался весь и я тоже. Так и сидим, в романтичной обстановке. Свеча в темноте горит, роза на столе лежит. А он целует горячими губами. Не могу ему даже сопротивляться. А я словно роза, но только вот какая? Мозг стучит, капли со свечи медленно стекают на стол. Роза – пурпурная, лежит и плачет. А по кому?
Это тогда что же получается, к нам можно и с чёрной розой приходить. Мы, не обласканное её величество женщина.
Как машина, только ноги длиннее и запускай. Значит мы чёрная любовь. Не всегда же чёрным розам быть на кладбище. И нам на денёк можно ими попользоваться. День с одним, день с другим. Обласкали нас мужики-то. Смотри – ка ты, с розами ходить стали.
Да,.. пурпурная красивее. Любовь такая же, но уже со смыслом. Любовники! Ведь это надо же – пурпурные, значит. И любовь ярче, и цветы, и деньги.
Я заплакала, а сама руки положила на розу и смотрю на неё. Она, такая большая, с шипами, красивая, пурпурная. Счастьем и любовью от неё веет. Боюсь сглазить. Слёзы бегут по щекам, не остановить. Одна, и вдруг – Он!
Любовник!
05.06.2011 года.
Свидетельство о публикации №211060401212
Извините за критику.
Творческих вам успехов!
С уважением.
Любовь Казазьянц 05.06.2011 15:04 Заявить о нарушении
Альфира Ткаченко 06.06.2011 11:13 Заявить о нарушении