Когда кончается Ветер

Иногда в Городе кончается ветер, весь-весь, до последней капли, легкого дуновения, замирают на грани белоснежные одуванчиковые поля, задержав дыхание. Идёшь, плывёшь по улицам, пропитанным тишиной, открываешь как всегда свой магазин, а время тянется – длинное и томительное, на крыльцо выходишь, щуришься, оглядываешься по сторонам, но прохожих так мало, они так редки, не спешащие по своим делам, а как будто бы несколько заблудившиеся. Кажется, даже в воздухе бродит - ощущение пыльного лета, долгих и одинаковых дней. Кто-то заходит внутрь, включаешь все лампы, предлагаешь товар, примеряются, - но не меряют гранатовые ожерелья, нити агатовых бус, мерцающих лабрадоров. Только касаются яшмы и смотрят на небесную бирюзу, но впрочем, не спешат ничего покупать, и ты, в общем-то, их понимаешь –  в Городе кончился ветер, и замерли ряды ровных круглых соцветий, ждущих малейшего прикосновения.

Солнце неторопливо перейдёт с одного края крыши на дальний, другой, и надо бы пообедать в обычно шумной таверне, где хозяйка принесет свежего сладкого молока, прихватишь кусочек хлеба для рыб, пойдёшь по песком присыпанным пустынным дорогам, видя, как снуют по ветвям, среди зелени, птицы, а кошки глядят на них, вверх.

Штиль…. И подол длинного платья, что кончается ровно за полсантиметра, не жмется к ногам, а плывёт, как положено ему быть в идеале, и ты – статуэткой, хоть и плотно поев в обычно – но не сегодня - шумной таверне, среди тишины, которой пропитано всё, до последней капли в Парке Фонтанов. А небо - то строит высокие пирамиды из кучевых облаков, то оборачивает дневное светило туманной вуалью, а то и разгонит все тучи, оставив лишь чистый солнечный свет. И ты вдруг понимаешь, что уже, собственно, вечер, и внезапно кончился день «как будто перед дождём», который пролился не здесь, а где-то еще миллионами капель. Но это неважно, но это- всё ничего, погода на берегах солёных морей меняется быстро, и иногда – даже слишком, но ничего не поделать, остаётся лишь – ожидать….

В Городе кончился ветер, и Город замер – тихий, неспешный, прислушивающийся, как идут, постепенно убаюкивая сами себя, Часы, Сонные эти Часы.

А потом, а потом – стоит только лишь на секунду отвлечься. Нанижутся на стержень недели бусины – янтарные дни, стукнут трещоткой, кусты вдоль дорог покачают лохматыми головами. И внезапно ты в собственном доме застукаешь ветер за тем, что надувает он парусом оконную занавеску, наполненный запахом скошенной кем-то травы, влажной земли, и еще какими-то невесомыми, в которых разбираются Кошки и какие твёрдо знают Собаки. Но седьмым, десятым, и даже одиннадцатым чувством  - ты тоже знаешь, что….