Разговоры. Прости. Прощай.
Я же останусь там.
В пыльной листве собирать печаль,
И сухость последних дней.
Я на страницах Библии, а ты где Коран.
Я, я жестоко предал твою любовь,
А ты лишь нервно ушла.
Что мы могли? Что делали не так?
Я прихожу к вопросу опять.
Перечеркнуты слова на листке,
И опять прогулки слепого.,
Сигареты в сумке и пара рублей
Все видят, все знают, что это конец…
И только мы продолжаем бороться.
Грохочет тишина, кругом слепые и глухие,
А я вдыхаю запах грешных мук.
Так сладко быть во власти этих рук,
Которые врастают в душу, как уныние,
Отравляющее медленно, так, грохочущую тишину…
Разговоры... Прости... Прощай...
© Copyright: Гавриил Коротков, 2011
Свидетельство о публикации №211060400671
Свидетельство о публикации №211060400671
Рецензии