8 марта

Мне…как бы это сказать…мне больно. До безумия больно. Где мой Антарес? Для какой-то узкоглазой грязной узбечки ты потушил мою звезду? Ты, правда, хотел этого? Ответь? Пошли мне мысленно ответ. Я дышать не могу, горло не глотает воздух. Черт тебя подери и эти три года с тобой. Кто ты? Тебя нет. Ты TAURUS… Ты не мой, не для меня, ты чужой человек с улицы. Сука, больно ведь. Ты коробка. Коробка под струей воды из-под крана. И она такая же старая мокрая коробка, как ты.

А я смазливая девчонка. В узком коротком черном платье и на пятнадцатисантиметровых шпильках. В кожаной куртке в начале марта в -10. Я стою с другим на перекрестке. Он красивый. Он так же хорош, как и я. Мы горячие. Нам не холодно. Мы смотрим в глаза друг другу и улыбаемся. Как улыбаются только на втором свидании. И все как в охуенном фильме. Ночь. Фонари. Мы вдвоем. Он обнимает нежно и слегка неуверенно за талию.