Флейта

Случилась сия славна история в не столь отдаленные времена. Все участники этих событий пребывают в полном здравии и я к ним с почтением и величайшим благоговением мысленно возвращаюсь.   Охотно поделюсь своими воспоминаниями со всеми кто пожелает меня выслушать. С этим правда у нас большая напряженка. Нынче все говорят и никто никого не слушает. А если случится такому быть, что кто-то и выслушает кого-то, то оказывается только для того, чтоб не пропустить конец рассказа и резко начать свое повествование абсолютно не заботясь об отреагировать на уже рассказанное. Беспрерывные говорунцы.  Страшно позвонить по телефону. За свой счет приходится выслушивать бесконечные мелодрамы. От этих диких времен и племен Гера убегал из славного Днепропетровска  в не менее славную  Балаклаву. Эдакий баклажанный поступок совершаса! Кому-то может показаться слишком пафосно представляется данный частный случай, но позвольте, господа, с вами не согласится. Видели ли вы, господа, небо над Крымом? Не помните... Над Крымом нет неба, над Крымом небеса! А в горной долине Бог играет на флейте. Четыре года Гера нас зовет послушать, как Бог играет в Крыму на флейте. То у нас времени нет, то денег, но в этот год мы таки собрались и поехали с Герой в Крым, слушать, как  Бог играет на флейте. Поскольку мотивированы мы были по максимуму, ни о чем другом нам не думалось и не замечалось. Шутка ли... Путь проходил через горы.
Мы навьюченные крымским „Портвейном” упрямо достигали искомой долины. А вот и она. Чудное место! Такая пастораль, плакать хочется. В долинке уютно  примостилась старая весовая станция времен коллективного хозяйствования. Побеленная. Окошечко даже не разбито. Турник никто еще не сдал в металлолом. Еще мы были людьми не доросли до технологий, еще мы совсем не такие демократы, каковыми станем потом и турник по этому не украден. В долине ни души. Мы чудесным образом расположились на живописной лужайке, расстелили скатерть, выложили наши замечательные закуски на неё, выпили по граненому портвешка и стали ждать музыку Небес. Она не заставила себя долго ждать. Звучала действительно флейта. Не берусь судить, правильно ли извлекались аккорды, но мы все были потрясены и Гера в том числе. Пять лет он слушает эту музыку, а привыкнуть не может. Я ужаснулся, как грешен я,  лежу здесь в траве, и для меня звучит  музыка сфер! Флейта то удалялась, то приближалась. Слезы лились у нас ручьем. Не понимаю как, но мы осмелились в такой момент еще по стакану портвешка хватануть. Вдруг в долине появился старый болгарcкий дедушка Бай Пенчо с козой.
- Добре дошли в наших краях, поприветствовал он.
- Воистину дошли, дорогой и уважаемый Бай Пенчо, - ответили мы.
– Разрешите угостить вас дорогой Бай Пенчо стаканчиком портвешка, - предложили мы.
- Воистину Господь велик и он увидел мою жажду и послал этих
юношей с вином. Пошли им, Господи, много здоровья и удачи, -
согласился он. Выпив с нами стаканчик-другой вина и угостив нас отличной козьей брынзой он дал нам такой совет:
—слушать турник хорошо, когда ветер есть и регулировочные дырки в трубе не забиты, вот тогда он аж завывает. А сегодня погода будет не ветреная и услышите вы мало чего.
— Ни фига себе Флейта! – переглянулись мы и Гера в том числе.