Город дождей

Это Питер. Здесь живут люди с бледными лицами, холодными сердцами и серыми душами, сотканными из дождя и тумана. Это Питер, город пасмурных и бессмысленных иступленных взглядов. Это город четко размеренных шагов, город людей, которые идут по жизни словно солдаты по плацу. Здесь редко встретишь искреннюю улыбку. Город табачного дыма и выхлопного газа, уносящихся в небо. И у каждого, почти у каждого, затаенная злоба на мир, злоба надежно спрятанная в глубине дождливой души, и трепетно оберегаемая, отшлифованная мыслями. Здесь нет свободы. Она ограничена паутиной улиц. Здесь живут люди-пауки. Они такие же одинокие; и люди - статуи с красивыми чертами лица. Их лица как будто бы вылепил какой то талантливый скульптор, вложивший в свою работу всю жизнь, душу и талант. Но как и у скульптур, лица эти всегда бесстрасны. Я никогда не понимала, кого эти люди любят, кого ненавидят, кем восхищаются. Это Питер. Столь ненавистный и столь любимый. Город, где одиночество кажется материальным, четко ощутимым, мягко обволакивающим тебя. Оно липкое и сырое на ощупь. Но это та разновидность одиночества, которая не тяготит тебя, ты принимаешь его осознанно, и даже, пожалуй с некой долей охоты дышишь им, позволяя ему наполнить тебя. Это Питер. Я здесь живу. Это мой дом.