Летушко

Среди обломков времени копаешь, пытаясь найти цветные частички счастья.

Ждёшь траспорт дачный, на стуле паутина тюльевая и смотришь на хлам, и

сердце циклично замирает.

Переворашивая грязное бельё, вспоминаешь о былых утехах, ушедшей молодости.

Вот маечка  - от неё до сих пор остались белёсые шрамы на загорелом теле.

Зимние подштанники и вязаные пуховые носки, как это всё далеко от действительности.

Цветёт сирень, испускает колючую терпкую арому.

Блик солнечный, падая за холмы, вдруг расцветает совсем рядом, словно пловец, поглощённый волнами, отливает оранжевым его шапочка, кутаясь в море и вновь для вдоха выныривает на поверхность.

А ночью - металлик лунной дорожки палашом вспарывает успокоенные штилем воды озерца.

Ах, мой июнь, пчелиных пионов!

Лето неожиданно сменило цвета.

Вместо ватного непроглядного, вовсю орудует бархатистый изумрудный.

И как приятно копаться в своём зимнем коконе, в пуховиках и шапках, убирая их подальше от мотыльковой моли, на антресоли.

Июнь спутал карты, вытащил компас и вместо севера упрямо дрожит стрелкой на юг.

На тепло.