Где-то между параллельными

"Бог умер."-Ницше.
"Ницше умер."-Бог.


Годами и веками, между небом и землёй, застряв где-то между параллельными мирами, тратить единственный данный нам миг, чтобы дойти до сути, и вложить смысл в ушедшее время.

Мы все во что -то верим. Не так ли? Кто-то верит в Бога, кто-то в энергию, во вселенную, кто-то в духов, и обожествляет природу, кто-то верит в свои силы, кто-то просто верит, чтобы жить, но никак не может решить, во что конкретно. И каждый из нас готов биться об заклад, что прав лишь он.

Иногда мы в неистовстве рисуем линии судеб, ищем знаки, читаем сны, иногда мы просто списываем всё на случайное стечение обстоятельств. Мы проштудировали тонны литературы, изучали звёзды, учились летать и ходить по воде, выжали все соки из научных и паранаучных явлений.. Но что всё это? Плоды наших фантазий? Наши изощрённые попытки видеть больше, чем есть?

Каждый видит то, что он хочет видеть, каждый верит в то, что он готов признать, каждый ищет оправдания или поддержки, каждый, неверующий не нуждается в помощи иных, так как верит только в себя.

Вот, чего мы боимся одиночества и смерти. Вот, что по-настоящему пугает нас. Ведь никого не прильщает перспектива родиться и умереть, безпричинно, безсмысленно, просто уйти в темноту не получив ничего взамен. Вот мы и ищем истину, скребёмся в стекло застряв на горизонте бездорожий. А пока мы, стирая кожу в мазоли, бродим по свету, цепляясь за малейшую возможность смотреть шире, мы вдруг обнаруживаем, что остались совсем одни, что не верим ни в себя, ни в свои силы, и тогда нам хочется думать, что есть кто-то свыше, и мы рисуем себе Богов, пытаемся проникнуться энергетикой вселенной. Да они не дают нам ответов, но мы можем задать вопросы и они дадут нам надежду.

Наша болезнь-страх,  наша таблетка-надежда. Но ей никогда не излечить нас до конца, ведь знаете, она похожа, на те мятные конфеты от горла, они не лечат, а только заглушают боль.