два поэта... ты и он
Давно тебя не видно было в свете.
Меня тревожит твой понурый вид.
Кто за него, скажи ты мне, в ответе?
ОН - Хандра, погода, ну, и твой визит.
ТЫ - Ты шутишь, значит всё не безнадёжно!
ОН - Мой юмор несомненно удивит
того, кому в нём разобраться сложно.
ТЫ - С тобой мы не встречались, милый друг,
подумать страшно, минимум пол года!
Что изменилось в жизни?
ОН - Всё вокруг:
и люди, и природа, и погода.
И солнце, знаешь, уже третий день
не хочет выходить на своё место.
Ему и мне, как-будто, очень лень
месить одно и то же в жизни тесто.
ТЫ - Сатира, друг, тебя не предала.
И не покинула твою обитель.
ОН - Сатира — нет, но муза удрала!
ТЫ - А может ей нашёлся похититель?
ОН - Таких не мало бродит по земле.
Мечтам, идеям грубо ставят точки
и оставляют гордо на столе
одни осиротелые листочки.
И ждёшь потом земную благодать,
чтоб написать простейшую бирюльку,
но изорвёшь лишь в ярости тетрадь,
а муза улеглась обратно в люльку.
И пробуждаться ей не по нутру.
Пинай её, она не шевельнётся.
И не проснётся даже по утру,
да и лицом к тебе не повернётся.
ТЫ - Попал ты, друг, под чьё-то волшебство?
Ты тихой страстью может околдован?
ОН - Ну вот ещё! Такое шутовство
давно я бросил. Сыт и отшлифован.
ТЫ - Но что ж тебя так мучает теперь,
что ты не пишешь, и писать не в силах?
ОН - Любовью тут не пахнет, уж поверь.
Мы от любви творим, поём о милых.
ТЫ - Так значит ничего ты не писал?
ОН - Я бросил это пагубное дело!
ТЫ - Ты, может, болен? Или же устал?
ОН - Не усложняй. Мне просто надоело...
Но что тебя заставило прийти
и нарушать моё уединенье?
ТЫ - Я заскочил всего-лишь по пути,
и показать хочу своё творенье.
ОН - Не думаю, что буду очень рад,
вкушать твои медовые сравненья.
ТЫ - Давно я не пишу таких баллад!
ОН - Не кажется мне это утешеньем.
ТЫ - Ты не обидишь честное перо,
и всё равно тебе я прочитаю...
ОН- То, что уже как мир старо!
Не утруждайся, я всё это знаю!
Тебя я старше, кажется, на век.
ТЫ - С тобой ровесники мы, что ты сочиняешь?
ОН - Имеет разный возраст человек.
Но ты пока что этого не знаешь.
ТЫ - Читать я буду...
ОН - Лучше не читай.
ТЫ - Нет, я прочту!
ОН - Ну что же, буду слушать.
Но ты читай и чтеньем не мешай.
Велю себе я принести покушать.
ТЫ - Ты будешь есть?
ОН - А что же ты притих?
ТЫ - Пройду я и такое испытанье.
Мне очень дорог этот новый стих.
ОН - А как, забыл я, у него названье?
«Стрела любви»? «Амур»?»Душа»? «Глаза»?
Быть может «Ангел мой»? Иль «Милое признанье»?
Иль, если в рифму, коль «Глаза», значит «Слеза»?
ТЫ - Названья нет. Три звёздочки в названье.
***
Кто я? Могильный червь! Друзья!
Я — ваш судья, я — ваше исцеленье.
Вам кажется, что низок я?
Но это лишь обман дурного зренья.
Ведь я слуга у той, которой вы
сильнее боли, пуще униженья
боитесь, опасаясь и молвы
о том, кто к ней попал на услуженье.
Я ей слуга! Я ей ближайший друг!
Я то, что с вами станется за гранью.
Я появляюсь далеко не «вдруг»!
Я — ваша неизбежность и призванье.
Меня вы презираете сейчас,
зовёте мерзостью, кривитесь в отвращеньи,
но свысока взираю я на вас!
Я — ваше неземное отраженье.
Всё, что так рьяно отрицали вы,
считая самым низшим в этом свете,
всего лишь то, чем станете и вы,
чем расползётесь, разлетитесь по планете!
Я тоже был когда-то - «Человек»!
Забывши смерть не исключал порока.
Но как то быстро мой промчался век,
я вздрогнул от сердечного порока.
Настигла тьма меня в единый миг,
я ощутил бездвижность в мути ночи.
И стон не шёл, не выпускался крик,
зря разевал мутнеющие очи.
Остолбенел, заглох и утонул.
С пороками, с висящими грехами,
с делами, что на после отшвырнул,
с несказанными заживо словами.
Как черновик, открывшийся глазам,
лежал я, растянувшись и белея,
и ужасался этой правде сам,
но от стыда уже не покраснея.
И вот я — червь! А завтра захочу,
и, выбравшись из чёрного настила,
мохнатой мухой в небо улечу,
и буду мучить вас, пока есть сила.
А захочу и стану пауком,
иль птицей, что ласкает ткани неба,
угрюмым волком, гордым рысаком,
иль смелой львицей с шерстью цвета хлеба.
Холодной рыбой, выпучу глаза,
беззвучно удивляясь дну морскому,
рвану с восторгом чайкой в небеса,
скользну змеёю по песку сухому.
Прохладной ночью пыхну мотыльком,
слетая к ночнику, чтобы согреться.
Но всё равно останусь червяком!
И никуда от этого не деться!
Когда во снах вы грезите, друзья,
о вечной жизни, о бессмертной воле,
то знайте, ваша вечность это — я.
Вы о такой и не мечтали доле.
Переступил я свой земной порог,
и в этот мир попал я без возврата.
О! смерть! Ты худший мой порок!
Но жизнь! Ты ль лучшая награда?
ТЫ - Закончил я читать, а ты молчишь?
И аппетит пропал? Скажи хоть слово!
Меня тревожит взгляд твой. Ты грустишь?
В моих стихах опять всё так не ново?
Ты стал как камень, видно этот стих
тебе противен, я и сам, признаться,
считал что он получше всех других,
но я теперь хочу с ним распрощаться.
Слова его сейчас со стороны
послушал я, тебе свой стих читая,
они так мрачны, сухи и дурны.
Я от него избавлюсь, обещаю.
Но ты скажи хоть слово, оживи!
Я не могу смотреть на эту маску.
Писать я лучше буду о любви,
когда бранишь меня, вгоняя в краску.
Пожалуй, что пойду я. Ну прощай...
Я скроюсь, растворюсь, уйду, растаю.
ОН - Постой! Вернуться завтра обещай.
И стих оставь. Я сам перечитаю.
ТЫ - Очнулся, Слава Богу! Вот, держи...
хотя, я не пойму, что с ним возиться?
ОН - Твои стихи, как острые ножи,
и каждый смог в меня глубОко впиться.
Ты словно выскреб душу мне до дна,
мои слова и фразы похищая.
Я их искал, их ждал, но тишина...
лишь тишина жила во мне, съедая.
Стихов таких не мог я написать!
Но написать их был лишь я способен!
Они были во мне, но что сказать...
от них я отказался! Был свободен!
Но не свобода это, а тюрьма!
Немая и канючащая слабость!
Я на съеденье своего ума
был отдан, изувечив радость.
Задушенная муза тяжела,
и выходить из сердца не спешила.
Её я поджигал! Её зола
мне в душу этот сумрак напустила.
А ты на раны раны мне нанёс!
Твои стихи водою окатили.
Ты лишь один мне стих сейчас принёс?
ТЫ - Другие у других в тени и пыли...
ОН - Я на тебя иначе посмотрел.
Ты не утратил искренности сердца,
но перейдя губительный предел,
ты смог до самой сути досмотреться.
Меня перерасти ты вдвое смог.
Молчание твоё — уже утрата.
«О! жизнь! Ты худший мой порок!
Но ! смерть! Ты ль лучшая награда?»
8.06.11
Свидетельство о публикации №211060800802