Осиное гнездо

Никогда не знаешь, что может произойти с поведением человека в следующую минуту или в следующий час. Вот так вот посмотришь на него - весел. А проходит несколько минут, и ты уже не можешь узнать в нём того, что видел некоторое время назад. Такое часто бывает и, наверное, с каждым. Ты в отчаянии, а через полчаса ты не помнишь себя от счастья. Ты счастлив, и через две минуты кусаешь руки от злобы. Причём повод для этого выпадает далеко не всегда. Без повода - раз! - и всё, и ты уже другой. И порой просто начинаешь сомневаться - где ты, а где - уже подавленная депрессией или взвинченная эйфорией маска.

В такие моменты и садишься писать. Хотя бы попытаться. Просто ради того, чтобы как-то разложить всё в своей голове и хотя бы для себя самого уяснить, что и как в твоём мире устроено и расположено. А что получается? Получается, что ты попадаешь в осиное гнездо или пчелиный улей, или видишь перед собой полностью разобранный пазл из многих тысяч кусочков - с чего начать и кого начать ловить, понять можно лишь случайно, размахивая руками и пытаясь за что-то уцепиться. Но даже если соединил ты два кусочка или поймал одну осу - а толку? Жужжания меньше не становится, картинка цельнее не выглядит...

Тема за темой раскладываешь... кажется, что получается и что ты отражаешь свой настоящий взгляд на вещи. А потом перечитываешь, и думаешь "А вот тут я бы написал иначе", или "Вот тут надо было выразить по-другому". И опять теряешься. Опять думаешь, всё ли с тобой в порядке, опять думаешь, веришь ли ты в любовь, и снова начинает казаться, что всё что я тут написал - это всего лишь очередная попытка закрасить очередную попытку... и так далее - да сколько таких слоёв? 

Кто-то находит мысли других людей интересными. Но неужели авторы всегда выражают в своих произведениях свои мысли, а не мысли главных героев с их взглядами на разные вещи? Ведь можно запросто написать, что думает о смерти романтик, депрессор, реалист или просто обычное быдло - и люди будут думать что так говорит автор... но как он думает на самом деле, можно понять, лишь почитав то, что он никогда не станет публиковать. То, что он пишет для себя и никогда никому показывать не будет. Вот в таких записях и раскрывается душа человека, никто и никогда напоказ её выставлять не будет... 

Вот так же и здесь... пишу всё.. пишу.. и совершенно не уверен что от своего имени, а не от имени кого-то мною же и придуманного... и мозайку собираю чужую..зачем?