Винсент

Этот Город укутался сумраком, а Винсент укутался в плед, - на этой кухне по-зимнему холодно и дыхание оставляет видимый след. Винсент греет озябшие пальцы, перебирает чётки под рукавом, чуть усмехается на кошачьи шалости и заливает чай кипятком. Ждёт, пока он заварится, смотрит своей кошке в глаза – а ёй всё никак не моргается, и он проигрывает, как и всегда.
Винсент ставит чай на подоконник, подкатывает кресло к окну, открывает его – холодно. Очень. "Но ничего", - думает. – "Переживу".
Пар от горячего чая не тает, свивается в единый туманный клуб, от холодного ветра не улетает, лишь чуть трепещет на лету. Винсент садится в кресло, оставляет дыханием облачка, с горячим паром их мешает, - получается плотная белёсая пелена, - внезапно всю её в себя вбирает, несколько секунд почти не дыша… и, - почти тут же - выдыхает, бескорыстно отдавая ветрам.
Закрывает окошко, шатаясь, без сил падает в кресло, назад, и – в клубок под пледом сжимаясь – наконец закрывает глаза.
Кошка, чуть щекоча его когтями, пробирается к нему на грудь. Он одной рукой её обнимает – чтобы ближе.
Хоть как-нибудь.
"Сейчас мы с тобой и увидимся", - шепчет он.
"Радость моя…"
И почти тут же проваливается в такую знакомую бездну сна.

Ветер, его дыханием согретый, веет мартовским теплом – настолько странно неосенний, что кажется: перепутал дом. Завтра станет холоднее, - зацветёт искристый лёд.
Ну а пока – пусть весь Мир греет.
На всю зиму наперёд.
Те, в ком боль Мира сейчас отзывается, теперь дышат намного ровней: раны этого Ноября закрываются, делая их немного сильней. Выдох Винсента – лопнувший шарик, выпущенный осенний гнёт, и Мир облегчённо вздыхает – струна не натянута, порвалась, не поёт.
Тёплый ветер белёсым туманом заполняет осенние рвы.
Мир закрывается одеялом: хочет видеть зимние сны.

Винсент спит. И видит цветные сказки – пушистые, мягкие, как кошачий мех, - там чей-то голос так знакомо ласков и чей-то тихий грудной смех, там его к себе прижимают и шепчут, что не отпустят никогда.
Винсент дома. И он счастлив.
Хоть и знает, что не навсегда.
Винсент спит, во сне улыбаясь, ровно и чётко дыша, - и снежинки, серебром разлетаясь, вышивают в небе слово "зима". Снег падает мягко, лениво, укрывая землю ковром, - такой невозможно пушистый, белый и ложится на плечи плащом. Ветер, хоть и холодит щёки, но не по-зимнему нежен, заботлив и мил.
Эта зима будет тёплой.
Кто бы там что не говорил.
Винсент спит. И видит кошмары, вместо дыхания хриплый свист.
И снежинки становятся градом, разбиваясь миллионом стеклянных брызг, Ветер уже не кусает – режет, почти до крови царапает лёд.
Не будите его – не выйдет.
Так, иначе – это пройдёт.
А будить его бесполезно, сколько его не тряси – его только одна разбудит верно, тыкнувшись мокрым носом в виски. А пока знай поднимай воротник повыше да не прекращай про себя петь.
Песню он, быть может, вскоре услышит.
Это просто надо перетерпеть. Просто надо стиснуть зубы на исходе времени, знаний и сил, и идти. Забыв непогоду.
...а чай на холодном окне не остыл.

Пушистый белый котёнок тихо свернулся у него на груди.
Тсс, не шумите, прошу вас, не стоит.
Винсент будет спать до Весны.