Я здесь. Из цикла размышления по поводу и без

  Размышления  о головной боли.

Головные боли говорят сами за себя. Это посыл и посулы оттуда - изнутри. Это символы перемен, это отзвуки прошлых бед, это будущие огни нового мира. Боль мигрирует. Наверное, потому она и носит название «мигрень». Вот застучит в затылке, а вот отзывается в правом виске,  а вот опять ломится в затылок, а вот переместилась в темечко и бьет по нему.
      Мысли,  точно стаи воробьев, проносятся  в голове и чирикают на своем языке. Темной тучкой мечутся в пространстве. Не разобрать, о чем это они, воробьи - мысли, говорят между собой. Туман наползает на глаза
      Ты устал видеть боль и горе. Ты устал от яркого дня и темноты. Ты хочешь закрыть глаза и не видеть ничего, чтобы не надо было бы голове думать, оценивать и выбирать. Она тоже  устала от раздумий, прикидок и  расчетов.
 На волю вырывается крик:
        «Оставьте меня в покое. Надоело! Хочу просто жить! И наслаждаться жизнью! Помогите. Господи! Огради от навязчивых идей, бесплодных мечтаний о власти и славе!»
         Тишина. Один миг. Совсем чуть-чуть. Это как прикосновение покоя.  И где-то вдалеке слышен отклик: « Я – здесь! Я с тобой! Я помогаю!»
          Слезы просятся наружу,, но не могут прорваться сквозь череду установок и шаблонов. Лицо хмуриться, точно небо перед грозой. Душно. Тяжело. Что же может, облегчить сей мрачный удел? Где же найти силы, чтобы заметить, что за окном весна наползает с окрест,  голубя  небо, подсушив грязь, успокоив холодные ветры, пытаясь разбудить в душе надежду.
О,  Господи! Как тяжело жить счастливо! Как не привычно! Так и хочется залезть в страдания и мучения, в тревоги и обиды. И, кажется, что, как будто, кто-то внутри твердит, предостерегая!  А вдруг! Что-то не выйдет? Или выйдет не то!  Смотри! Еще рано или поздно.   И что же делать? Жизнь так коротка.  А может быть длина? Но нет, ведь каждый день продвигает ее к концу, к смерти.
И тут появляется новый учитель. Он суетиться и кричит: « Быстрее! Быстрее! Торопись. Не успеешь. А  больная голова в недоумении: « Куда спешить? Ведь впереди смерть! Что надо успеть? И кто оценит.  Все ли успел?»
Боль ударяет в затылок. Как будто в наказание или чтобы обратить внимание и на себя .
«Господи! Где же ты?»  « Я здесь!», - слышен еле – еле  голос.
«Почему же ты такой  тихий,  такой слабый? То появляешься. А то исчезаешь?»
Свежий воздух врывается в форточку с шумом проезжающей машины, где-то кто-то стучит, что-то прибивает, наверное. Тихо попискивает птица.
Часы на стене отмеряют время «тик – так»,  тик так, как будто говорят: « ни так, ни так». Хочется спросить : « А как?»  Но никто не отвечает, только где-то вдали, точно шепот, точно дыхание, раздается: «Я  здесь!»