Все мы немного боги

Ночь опускается на засыпающий город. Бабушки, матери, няни склонились над детскими кроватками. Вот над одной взлетает радужный пузырь рассказанной сказки. Вот от второй веером разлетаются разноцветные пузырьки. Пузыри поднимаются над городом и улетают в бесконечность. Там, вдалеке, они становятся плотными, осязаемыми. Иногда сливаются вместе в один большой пузырь. Иногда лопаются, и тихо, незаметно исчезают.

Вдали от чужих глаз пузыри становятся новыми мирами. Мирами, созданными сказками на ночь, прочитанными книгами, ночными кошмарами.

Вот над одним домом поднялся огромный пузырь мира Толкиена. С трудом пролез через печную трубу и устремился ввысь. К другим пузырям своего мира, чтобы слиться с ними, открыть ранее неизведанные земли, раскрасить новыми красками поля и леса, дать новое оружие в руки воинов.

Но что это? От него отделился маленький пузырек поменьше. Это мальчик, не согласный с написаным концом, начал свое продолжение, не подозревая, что дает жизнь новому миру.



Все мы хоть раз в жизни создавали свои миры. Миры детских сказок, уносящиеся прочь и теряющиеся во Вселенной. Миры взрослой жизни, где начальник добр и щедр, где автобус всегда приходит вовремя, где любимые всегда с нами.
Каждый всплеск воображения вызывает к жизни новый мир. Мир, созданный нами.

Даже читая эти строки вы поднимаете над собой радужный пузырек ночного города с мирами, летящими в бесконечность.


Postscriptum:
Все мы создаем миры. Все мы немного боги.