Поэт

- Майка, ты дома? – брат вбежал в комнату, где я делала уроки,  и бросил под кровать портфель.
-   Я скажу бабушке, что ты опять бросаешь портфель…
- Ну и говори! Я хотел тебе открыть тайну, а ты – ябеда. Ничего не скажу! Хоть сколько проси. Услышав слово “тайна”,  я спокойно встала, отложила тетради в сторону и, как отличница третьего класса,  сказала:
              – Вовочка, но ведь тебе уже два раза ремонтировали портфель, а ты еще первый класс не закончил.
- Уже снег тает. Скоро закончу. А тайну я тебе все равно не скажу!
Я посмотрела на брата: его просто распирало желание что-то мне рассказать, даже худенькие щеки раздулись, как у хомячка, а большущие глаза блестели огнем. Я стала складывать учебники и тетради в свой портфель и сделала равнодушное лицо.
- Все знают, что кроме глупости ты ничего не говоришь!
- Зато я  пишу стихи! – выпалил Вовка.
Я села на стул и уставилась на брата. Он никогда не врал. Что дети поют, пляшут и читают стихи, я хорошо знала, но писать стихи - передо мной стоял живой поэт!
Я встала и закрыла плотно дверь, как будто боялась, что и стихи, и сам поэт вылетят на улицу и никогда не вернутся. Вовка сиял. Ямочки на его щеках казались дырками,  и я подумала, что наш Вовка – красивый.
- Читай! – сказала я твердым шепотом.
- Сначала, я тебе скажу,  как это получилось. К нам в первый класс пришла новая девочка – Лида. У нее папа – военный,  и два бантика на голове, и они долго жили, когда она была маленькая, в разных странах, а в тетради у нее, как у тебя, много пятерок,  и я хочу на ней жениться…
- Что?!
- Как ты думаешь, когда я прочитаю стихи,  она женится на мне?
- Да ты, чудо гороховое, прочитай сначала!
- Вовка встал посреди комнаты и, опустив руки по швам, как на физкультуре тихо пробормотал:
- Индия, Америка, Африка, Китай…
- Я не слышу. Что ты так тихо читаешь? Читай как на сцене, в школе.
- Вовка выставил ногу вперед, руки за спину, поднял голову и громко, выделяя каждое слово начал:
- Индия, Америка, Африка, Китай,
- Милая  Лидочка, меня  не забывай!
Я чуть не упала со стула, на котором сидела. Мой брат Вовка – настоящий поэт! Это были самые лучшие стихи в моей жизни,  и их написал  мой брат!
Конечно, ни Лидочка, ни Машенька, ни какая другая девочка не откажутся выйти за него замуж…
- Хорошие стихи! – пылко сказала я. А Вовка, забыв про обед и уроки,  побежал во двор.
- Не говори  никому! Это – тайна…