Семь часов утра

Ночь, да.
Часы перед рассветом, когда спать идти уже поздно, а вставать рано.
Лежишь, как дурак, и смотришь в потолок. Или в окно. Или в стену.
За стеной все спят. И рядом, может, тоже кто-то посапывает.
А вокруг все такое... черно-белое. И тихое. Как в старом немом кино.

Это похоже на другое измерение. Здесь нет никого, кроме тебя и твоих мыслей.

В голове воспоминания. Хронология совершенных за сознательные годы ошибок. Список людей, которые ушли из твоей жизни навсегда. Некоторые - даже из этого мира.

Все, что мог сказать или сделать, но духу не хватило. И все лишнее, когда не успел вовремя приказать себе "Стоп, хватит!".

Все то, что изменило твою жизнь. Сделало ее щербатой. Драгоценные камни со сколами ценятся намного ниже.

И от бессильной злобы сжимаешь кулаки, а в мозгу зацикленная бегущая строка: "Верните! Отдайте! Я передумал!"

Ведь если б ты знал, что будет дальше, то никогда бы так не поступил, правда?

Ты наматываешь прядь волос на палец или комкаешь угол одеяла. Совершенно неосознанно.

А потом, вымотанный, все-таки проваливаешься в сон. Может, тебе даже снится, что ты вернулся в то время, когда был счастлив. Или что все сложилось как-то иначе. И, проспав всего пару часов, просыпаешься с улыбкой, тянешься выключить будильник...

                ...и осознаешь, что ничего не изменилось. Черно-белое измерение никуда не ушло. Оно притаилось внутри тебя. И плевать, что на какое-то время все вокруг стало цветным - от себя не убежишь.

Кулаком ты стираешь остатки улыбки и снова начинаешь тихонько ненавидеть мир.

И не надо мне тут фыркать и ухмыляться. Ты тоже так делаешь, признайся хотя бы себе. И попробуй хоть что-нибудь исправить.

Семь часов. Доброго утра, мать твою.