романтика

Тонкий стебелек лета. Много воздуха и световых лучей. Мокро.

Желтая-желтая улица. Я сидела у него на коленях, и мы пели, смотрели друг другу в глаза, и тонкие ноты голосов вылетали, казалось, из души, а не из горла. Мы под присмотром Есенина. Скульптура-камень. Я шла и хвасталась перед прохожими, гордилась. Он читал мне стихи о собачьем сердце. Листья шуршали под ногами. Желтая-желтая улица. И всегда ночные поезда и Ночные Снайперы.

Потом улица белая-белая. Небо - белое, земля - белая, люди, дома, воздух - всё белое. Шел хлопчато-бумажный снег. Я ничего не видела, но крепко держалась за руку. Машин не было или они бесшумно катились. Играла красивая постновогодняя мелодия. Было вечное сияние чистого разума.  Пушкин, ярмарка, трамвай. Холодно...

Холодело всё.
Черная-черная улица. Во мраке, лжи, боли и ревности. Черные-черные мосты горят ядовитым пламенем. Праздники кончились. Кончики пальцев трогали, играючи, оголенное, словно провода, сердце. Черным застилало глаза. Черным обволакивало внутренности. Он всегда был черным. Я же начала гнить.

мои белые перья..........
..........его черные крылья........