Козлиная морда

Что-то давно меня никто козлом не называл или хотя бы козлиной мордой – все по имени и по отчеству, уважают… Пришлось пободаться за это уважение…

Долго любви от людей хотелось, чистой такой доброй… Я ведь сам смолоду был и добрый и чистый… Это уж потом репьёв набрался – с шерстью не отдерёшь.

Что же любовь? видел я её? Не видел! или не увидал? Сам любил! и пылко и ярко – и бился головой и страдал, а потом всех подряд огуливал…

Кого любил?! Корову! Ей от меня как от козла молока… Лошадь! «Слушай, лошадь, все мы немного лошади…», - цитировал я ей классика. Цитировал-то – цитировал, а вот дотянуться так «немного» и не дотянулся. Куриц мне любить что ли? Курица не птица…, а те высоко летают.

И все-таки я любил, и сейчас люблю, только виду не показываю. Она за мной с остальными в стаде ходит. Я у них типа вожака… Есть и по сильнее и козлы и бараны, да пугливые против псов… Тут одна овца облезлая подкатывала: «А Вы знаете, что от этого бывают дети?» - «Конечно, знаю – в этом стаде половина детей мои!»

И коза моя! Люблю, но виду не показываю. У нас так: мы как бы детей растим… Переживаем… И тихая радость такая по сердцу разливается, когда вижу как они наперёд забежать норовят… делают вид, что не страшно им…