Не затуманенное Францией утро

Просыпаюсь. Снова от запаха ее сигарет…просил же не курить в постели! Хотя… ей можно…все можно. Чувствую, как ее тепло отталкивается о мою спину. Она рядом. Не открывая глаз, наслаждаюсь этим утром. Сегодня мы спрятались ото всех. Мы забрались  в самый дальний уголок Франции. Где еще сохранилась старина XlX века. Пыльные улочки, тротуары из потрепанного, не одинаковой формы красного кирпича. Никаких высоток, только маленькие одноэтажные домики. Безумно красивые, словно картинки, достопримечательности. Все гордятся этим, но никто никогда не хвастается. Люди все осознанные и в основном в возрасте. Никто никуда не спешит. Все замерло. Только река Рона – никогда не останавливается для передышки.  Здесь пахнет ванильными лилиями, крепким кофе, пряными булочками  и проснувшейся весной. Доля морского воздуха и незабываемый пшеничный аромат.
Небо, всегда близко и необычайно красивое, чистое, затуманенное дымкой пыльно-розоватого рассвета. Солнышко…не дерзкое, мягкое, нежное…

Это Арль. Самый без пафосный и нежный городок в мире. Он фактурный, безумно красивый, весь в узорах…здесь много пианистов, в каждом домике есть рояль. С подсвечниками из слоновий кости и тумбочками рядом, на которых пылятся старинные книги.
Все невесомо, спокойно и умиротворенно.
А еще, если прислушаться, можно ознакомиться с местной мелодией…
Тонкий звук колокольчика на двери булочной, у всеми любимого пекаря Гарри. Не знаю, как его полное имя,…а нужно ли?
Приглушенный морской ветер, который то и дело пытается ворваться в дом, делая это так нежно по утрам.
Чей-то таинственный топот за окном – всегда чувствуешь, как растворяется пыль под чужой обовью, ломая вечно-влажную тишину  на тысячи мелких воздушных песчинок.
Ласковое пение птиц, которое словно лейтмотив, всегда сопровождает твое светлое время суток.
Чья-то игра на старинном пианино. Что-то легкое, головокружащее, расслабляющее… словно волна счастья рождается внутри неземной эйфорией. Я тоже пианист. Я люблю свой инструмент. Не могу представить и дня, если не притронусь к клавишам. В Арле совсем не хочется играть Баха. Он слишком увесистый и сложный. Даже Бетховен…требует много мыслей и вложений. В каждую ноту. А здесь, это совсем не нужно. Здесь царит невесомость. Наверное, произведения Мендельсона, созданы для Арля. Легкость, воздушность, покой…

Это Арль. Его таинственность и сладкие французские голоса…никогда не любила Францию. Ее пафос и манерность. Но Арль…это что-то особенное. Что-то, что объединяет нас. Согревает, расслабляет, вдохновляет…

Именно этой весной она почему-то стала курить ментоловые сигареты. Терпкие…но я люблю ей, люблю все, что с ней связанно…даже сигареты. Слышу…как она аккуратно выпускает дым. Тихо…улыбаюсь. Тушит. Пепел шипит, борясь с невесомым давлением. Ложится рядом. Аккуратно, нежно, любимо…полусухими губами целует в висок, зарываясь в волосы носом. Знаю, любит…я всегда пахну персиком, и как она говорит  – «Домом».  Поворачиваюсь:
-Доброе утро, - улыбаюсь.  Полуприкрытые глаза и длинная тень от ресниц на ей розовых щеках.
-Доброе… - шепчет, уткнувшись в плече и целуя косточку. Только она знает, как сдлеать утро теплее.
-Давно проснулась?
-Я не спала…
-Почему?
-Думала.
-О чем?
-Арль…это наш город. Правда? Город чужих судеб и наших затерявшихся в этой толпе надежд.
-О чем ты?
-О нас. Я люблю тебя…жаль, что мы так редко здесь…
-Мы всегда здесь…душой…
-Мы обязательно переедем сюда, как только закончится динамика…жизнь в динамике…мы состаримся здесь…я буду просыпаться под твою музыку, а ты будешь пить мой фирменный кофе.
-Да…кофе…
-Хочешь? Я тебе свой принесу…- отворачивается, беря со стола еще теплый напиток. Люблю ее кофе. Всегда смешанный с заботой и любовью..только здесь, в Арле, он получается таким. Особенным.
-Спасибо..-смотрю в глаза…карие глаза, затуманенные лазурным счастьем. Самые красивые глаза…в них есть огонек. Мой огонек.
В них светится Арль…

Утро. Прекрасное, невесомое утро. Действительно доброе. И все равно, что сейчас где-то в Лос-Анджелесе нас ищут. Мы никогда не предупреждаем, что уедем. Никто и никогда не должен, знать, что мы здесь, в Арле. В нашем городе грез и еще живых бульваров счастья. Спасибо тебе, Арль, ты даришь любовь.

P.S. Здесь нет места для боли, лжи, тяжелых воспоминаний, безысходности и отчаянья. Доля сладостного одиночества и мостик счастья через Рону. Здесь есть она – мой самый чувственный и открытый человек, и я – с прывычной ей робостью и своим хрустальным дождем в Нашей романтике. Я любим и люблю, знаю что такое счастье. Здесь, в Арле, нет запретов – мы никто для всех, и все друг для друга. И плевать, что каждый день нас разлучают, пытаясь уничтожить наше сложенное по крупицам «мы». Здесь мы научились любить, не взирая ни на что. Любить так, как никто никогда не сможет. Арль убивает боль и лечит слезы. Один день – и мы снова готовы жить.