Про любовь

Было мне тогла лет восемь. А любимому порядка девяти. Любовь нас была самая настоящая.С цветами и свиданиями. Зима тогда была суровая, и мы болели. Сначала он. Я ходила его навещать и носила ему конфеты и домашние задания. А потом я. И за три недели он ни разу не пришел. Я тосковала и обижалась.Я поняла, что он меня не любит. Это было смертельное оскорбление. На четвертой неделе мне разрешили выходить из дому, но в школу еще не выписали. И я ходила поливать снег перед его домом настойкой валерьянки и раствором еще каких-то лекарств, найденных в домашней аптечке. "Вот он выйдет на улицу, наестся снега, отравится и умрет." - мстительно думала я. А потом испугалась, что и правда умрет. А потом сообразила, что помереть может и кто-то другой - не он один у нас в подъезде снег ест. Но тут случилось у меня то ли обострение, то ли осложнение и загремела я в больницу, где и переживала еще месяц с лишним.
То ли любимый не ел желтый снег, то ли Бог меня, дуру, пожалел, только все остались живы. Померла одна любовь. И пятнадцать лет спустя, глядя из окна на его ранние лысину и пузико, я стояла и думала - и что я в нем до такой степени нашла?
Может, и были в моей жизни поступки более дурацкие, но идея смертоубийства изменщика мне больше ни разу в голову не приходила...