1914 г.
Закричать бы, да крик не поможет.
Не унять, не прогнать с сердца муть,
Ту что топит, и мучит, и гложет,
И вселяет мертвящую жуть.
Колкий взор, как и прежде прекрасен,
Тонких губ также властен излом.
Только бледен ... и лик твой ужасен,
И слова говоришь мне с трудом...
Не вернётся мой милый с похода,
Был он ранен, и умер в степи.
Поп отпел, с полкового прихода...
Прохрипела: не ври... уходи.
Замолчал, поклонился и вышел,
Я упала молясь, и скорбя.
Почему, тот другой, в бою выжил?..
Не прикрыв своим телом тебя.
Вестник
© Copyright: Леонид Жмурко, 2011
Свидетельство о публикации №211062000213
Свидетельство о публикации №211062000213
Рецензии
