Жизнь измеряется запятыми

Почему порой не могу писать, когда голова так и разрывается от нескончаемого потока мыслей? Просто выплеснуть душу через тонкую окантовку кожи, слегка огрубевшей на ладонях, выплюнуть наболевшие уже не нужные внутренностям ошметки прошлого. Тяжелый выдох. Остатки старого сервиза пылятся в углу, усеянные мошкарой. Мелкая дрожь бежит в районе легких и правого предсердия. Новый приступ… За все свои годы жизни я привыкла к этому как к неотъемлемой части себя. Предметы бытовой жизни, находящиеся в комнате, будто получили прививку от смерти. Находясь на грани полного разрушения, они удивительным образом рассеивали в пространстве запахи сырости и древесную пыль, прочно стоя при этом на своих местах. Крошить мелкие, черно-пепельные обрывки фраз, недорисованные грифелем на белой бумаге. Стружка воспоминаний никак не может сложиться в  единый замысловатый рисунок, картинку, повествующую о слишком личном, чтобы кто-то мог увидеть, разгадать…даже научиться. Появляется вопрос: «Зачем?». Если не проводить чистку души, она как и любая вещь затрётся, зачахнет и умрет но и это неважно. Разве у мертвого может умереть душа? Кровавые капли из глаз расставляют знаки препинания в тексте. Увы, из-за потеков получаются только запятые да нестройный ряд дефисов. Значит текст никогда не закончится? Никогда не смогу поставить «точку». Натереть на руках мозоли до выступления сукровицы, но не выпускать исчезающий на глазах грифель. Лучше так, чем беззвучно выкрикивать имена в приступе старческой шизофрении. Лучше так…