Молчание, как залог безумия

-Вы так считаете?! – закричал он, обращаясь к своему собеседнику. – Вы считаете, что мои слова не имеют смысла, и то в моих «писульках», как Вы смели выразиться нет ничего… НИЧЕГО!!!
Он резко обернулся и прошелся по кабинету. Оказавшись возле окна и глядя в одну точку, он продолжал:
-Как Вы, при всем моем уважении к Вашей персоне, не смогли заметить такие тонкие нюансы моего произведения? Это же логично и просто, как сама жизнь! Вот здесь, здесь и здесь, - он начал трясти листком исписанным мелким почерком в воздухе и что-то указывать на нем. – Посмотрите как изящно я подобрал слова! Какие эпитеты и метафоры! Как Вы можете говорить о пустоте моего творения!!!
Он бросил листок на пол и чуть было не стал на нем прыть, как вдруг остановился и вновь отвернулся к окну. За окном было серо. Деревья, люди, дома, небо – все было покрыто серой пылью безразличия. Все, что могло вдохновлять и звать на новые подвиги – лишь удручало своей ничтожностью.
-Вы считаете, что я не могу ничего стоящего написать? – обратился он к другому своему собеседнику. – Вы, так же как и он, думаете о моей бесполезности, как автора? Как писателя? Тогда прочтите вот это!
Он подбежал к своему письменному столу и, выдвинув резко ящик и некоторое время порывшись в бумагах, вытащил несколько потертых листов. Затем он начала читать, громко, расчетливо и с расстановкой. Он вкладывал в каждое слово мысль, чувства и свою душу, но его собеседники оказались невосприимчивы к такой импровизации на тему жизни и смерти.
-И это?! – упавшим голосом спросил он. – Как? Не может быть?! Я ведь столько трудился, чтобы написать все это! Я проверял каждую строчку, наполняя жизнью каждую букву, каждую запятую и точку! Чтобы не было бессмыслицы, в которой вы меня обвинили в прошлый раз! А теперь и это не имеет смысла?!
Теперь на полу валялось еще немногим больше исписанных листков бумаги, однако их участь оказалась предрешена. Со злостью и гневом он растоптал свое творение, свою мысль, свою душу. Но на этом дело не закончилось. Он хотел уже было выпрыгнуть в окно от безумия, как неожиданно его осенила мысль.
-Постойте, может вы и думаете, что я бездарность, - начал он, - но я хотел бы представить то, что уже оценили многие мои друзья и знакомые. Пусть они всего лишь простые читатели, но они то и будут нашими наиглавнейшими критиками…
-Вы хотите сказать, - запнулся он, - что я неубедителен? Что мои слова – пустые! Я докажу!
Он оказался возле стеклянного шкафа и, некоторое время тратя на открывание, поиски и закрывание, нашел небольшой клочок скомканной бумаги. Пожелтевший листок внушал только сожаление и грусть, а выцветшие чернила приносили тяжесть в душу. Однако он нисколь не смущаясь развернул листочек и прочел.
Всего лишь несколько предложений, какие-то пары строк, написанных впопыхах и на скорую руку. Каракули вместо букв, пустота вместо точек и запятых, жизнь вместо мысли…
Он прочитал, вокруг было тихо. За окном начинал накрапывать дождь, смывающий безразличную серость с домов, деревьев, людей. Лишь небо казалось все еще серым, но на то оно и небо, чтобы казаться безразличным ко всем живущим на земле. 
Его собеседники молчали, а он, вдохновленный своим прошлым, глядел вдаль, видя новые горизонты, слыша шепот новых идей и чувствуя порывы веры и надежды в душе. Он слышал как бьется сердце. Он верил, надеялся, пока не обернулся…

Вот уже который день он был один. Он ходил по комнате, говорил сам с собой, представлял, что рядом есть кто-то из критиков. Он слышал и похвалы и ругань. Он отчаивался и вновь обретал душевные силы. Однако он был один. И лишь молчание вокруг него. Молчание стен, мебели и листков бумаги небрежно разбросанных им самим.
Молчание вместо упреков. Молчание вместо восхищения. Молчание вместо жизни. Молчание – вот вся его награда за строки, мысли и … Да будет так!