У дома

С шестого этажа двор как на ладони  — курю на лоджии, смотрю на мир. Под козырьком противоположного дома до позднего вечера часами стоят одни и те же мужчины и женщины с пивными банками и сигаретами в руках. Просто картина маслом  — статичные фигурки в пространстве, вне времени. Конечно, они уходят и приходят, но смысл один  — люди отдыхают определенным образом, беседуют.
Утром выходного дня такие же фигурки идут под моими окнами из магазина поблескивая стеклом бутылок. Иные нелепо шагают, размахивая руками и спотыкаясь. Мне становится их жалко и хочется крикнуть:
—  Остановись, человек! Мир  — это не только дорога от квартиры до магазина. Жизнь —  это радость.
Ничего не меняется... Порочные сердца и тела не способны на чудеса.
Сегодня что-то изменилось —  в девять утра у подъезда на скамейке двое мужчин играют в шашки, дождя не замечая. Приехавший наряд милиции проверил документы у играющих и, козырнув, уехал. Не будет шашек, будет пиво...