Без хвоста

Сегодня ко мне пришел кот.
Он пришел ночью, был вежлив, много улыбался и выглядел очень милым. Именно последнее меня и насторожило. Если мы кого-нибудь обольщаем, значит, это кому-нибудь нужно? Поэтому, дождавшись утра и с некоторой долей мазохизма вытащив себя из наполненного сладкими котами сновидения, первым делом я взял в руки «Сонник Миллера» - книжку, которая вот уже много лет подсказывала мне, как вести себя в странных (и очень странных) ситуациях.
«Кот» обретался на одной страничке с «костями» и «кочергой», между «костылем» и « кофе». 
Он был там – маленький, рыжий, пушистый, и, как утверждал «Сонник», очень опасный. Если быть  более точным, опасность кота зависела от его внешнего вида. Маленькие коты сулили неприятности. Пушистые – расставленные на сновидца сети; худые и грязные –  то, что вы непременно станете жертвой чьих-то «неблаговидных поступков».
Конечно, у кота был хвост. Потрясающей красы, нахально трепещущий, с завлекающей белой кисточкой. И вот насчет этой красоты «Сонник» был совершенно, абсолютно, однозначен: хвосты – зло. Зло чистое, никаким добром не омраченное. Приснив себе хвост, можно не заморачиваться дальнейшими планами и спокойно нанимать группу печальных музыкантов с тарелками и тубой.
А уж если хвост оторвать…
Я задумчиво отложил книжку и нажал обычно отключенную по утрам кнопку «интеллект».
Пришедшая на помощь логика была, как всегда, безупречна:
«Я не прошу изучать физиологию котов. Не прошу составлять алгоритмы ночных котовьих приходов. Я даже не прошу тебя начать думать. Я прошу об одном: сделай что-нибудь!!!».
Пожав плечами, я покрутил пальцем у виска и начал «делать что-нибудь»: позвонил шефу. Шеф гоготнул, окрестил меня «драным интуитивщиком», дал пару дельных советов и номер камеры хранения.
- Лови удачу за хвост! – ехидно напутствовал меня шеф перед тем, как бросить трубку.
Тридцать минут спустя я ехал в такси. На коленях лежал несессер с документами, в кармане - билет на рейс «Москва – Париж».
- На отдых? – поинтересовался таксист, не забыв вытрясти на сотню больше, чем я собирался дать.
- В Париж. Кто не был в Париже, тот…
- …Никогда не пил пиво «Секрет», - неожиданно закончил он. – Ну, чего вылупился, брателло? Шеф сказал дать тебе это. - Таксист протянул обратно сложенный стольник с завернутым в него маленьким ключиком. – Сдача.
Такси дернулось, и, обдав меня в качестве бонуса выхлопом газа, рвануло прочь.
«Му… дрила», - осторожно подумал я в сторону шефа, и, зажав «сдачу» в кулаке, пошел к камерам хранения.
Нужный номер нашелся очень быстро, а когда маленькая дверца наконец-то открылась, из темноты сейфа на меня глянули блестящие желтые глаза.
Давешний ночной приятель был там. Он сидел, агрессивно распушив хвост, и не делал никаких попыток покинуть камеру.
- Ну-ка, иди сюда, милый.
Я вытащил чучело из сейфа. Совсем не к месту всплыл бородатый анекдот про старого еврея и его любимого попугая: «Брось, Изя… Чучелом, или тушкой – а валить отсюда точно надо». 
Натренированные мышцы лица напряглись и не пустили улыбку дальше глаз.
Кот был ничего себе. Тяжелый кот, если честно. Ох,  перемудрил шеф. Килограммов на пять.
С трудом устроив чучело подмышкой, я направился к турникету.
Именно в этот момент мои острые глаза засекли хвост. Не котовий, а человеческий: недалеко стояла  изящная белокурая барышня и внимательно вглядывалась в кота.
Сердце прыгнуло и осталось где-то во рту.
Поняв, что ее заметили, барышня сделала несколько скользящих шажков и оказалась рядом. Тонкая лапка в остреньких коготках ненавязчиво вползла в рыжий мех.
- Мы следили за вами, господин Андерсон.
- Нет, это мы следили за вами, - произнес я ответную кодовую фразу.
- Пришло время раскрыть карты! - Хрупкие пальчики сжались и потянули кота за хвост.  Раздался треск. С дробным стуком из отверстия посыпались… пивные крышки. Кот ощутимо полегчал.
- Снято!
- А тому, кто пришлет наибольшее количество крышек от пива «Секрет», достанется главный приз нашего розыгрыша: поездка в Париж на презентацию нового суперблокбастера о Джеймсе Бонде! – рявкнули у меня за спиной.
- Снято!

- Интересно, кто поедет? – задумчиво поинтересовался я часом позже, закуривая сигарету и отдавая бесхвостое чучело в руки ассистента.
- Как, кто? – удивилась изящная барышня, потихоньку становясь похожей на мою хорошую знакомую – молоденькую актрису Александру. - Шеф и поедет. Он эти крышки в счет контракта выторговал. Несколько мешков.
- А-а-а… Ничего не меняется.
Александра кивнула и сделала шаг по направлению к выходу из студии. Я осторожно придержал ее рукой.
- Секундочку…
Ровно «секундочку» спустя громадная бутафорская карта аэропорта рухнула прямо рядом с выходом. Я улыбнулся и подтолкнул ошалевшую Сашку к дверям:
- Теперь можешь идти.
Господин Миллер не ошибается.
Никогда.