На часах было около полуночи

На часах было где-то около полуночи, но ему не спалось. Крепкий кофе, плитка шоколада, компьютер, социальная сеть, приятный собеседник. Ложиться в кровать даже и не хотелось. А зачем? Завтра такой же серый день лета. Возможно даже дождливый. И что толку просыпаться в эти ненастные деньки? Друзья, семья, досуг. Куча свободного времени, счастливые моменты жизни, отдых, развлечения. А что от этого толку, когда где-то там, под ребрами с левой стороны, пусто? Какой все это не имеет смысла, когда нет главного – любви. Когда нет главного – любимого человека рядом. Ни друзей и родных, а этого одного случайного человека, с которым хотелось бы провести эти тяжелые, глупые дождливые летние деньки, а может…  и всю жизнь, кто знает.

На часах было где-то около полуночи. Хотелось спать, но крепкий кофе, плитка шоколада, компьютер, социальная сеть, приятный собеседник и глупые мысли в голове не давали заснуть. Да даже стелить постель было неохота, что уж про сон говорить. Что же думалось? Это, скорее, было переосмысление того прошлого, противного и грязного прошлого, которое произошло совсем недавно, вот, какие-то полгода назад. Почему все случилось именно так? Никто, даже он сам, не мог ответить на этот, казалось бы, легкий вопрос. Проблема крылась в мелочах. Точнее, в мельчайших частичках его души и души некогда любимого человека. Всё с самого начала было глупостью. С того самого обыкновенного осеннего дня, не более серого и дождливого, чем сегодняшний летний. А закончилось… привычным для зимы снегопадом, который стер все, оставив лишь небольшие снежные кучи, застывшие в сегодняшнем дне.

На часах было далеко за полночь. Спать уже и не хотелось, да и смысл был ложиться, если вставать все равно не хочется? Приятный собеседник выслушивал, или, правильнее сказать, вычитывал, глупые мысли, кофе остывал, а плитка шоколада оставалась целой. Наверно, все было как обычно просто, но одновременно непонятно. Пусто. Вроде бы казалось, что вот оно счастье – лишь хватай и крепче сжимай, но нет. Ему-то что от этого счастья. Оно пролетит мимо, как паутинка в бабье лето, не оставив ничего после себя, как ураган Виктория. И это счастье? Ему казалось, что оно должно быть долгим, даже вечным. Любовь – вот его счастье. А эта паутинка бабьего лета разве вечна? Так, лишь мгновение, строчка в книге судеб, не более.

За окном светало. Чашка кофе была разлита на стол, плитка шоколада подтаяла. Компьютер «спал», приятный собеседник уже проснулся. Ну а он, весь погруженный в свои глупые сны, мирно посапывал прямо за рабочим местом. Паутинка бабьего лета улетала куда-то вдаль, снегопад прошлой зимы растворялся в новом сегодняшнем дождливом летнем деньке. А он, смеясь, бежал прямо под дождь, оставив позади снегопад прошлой зимы и паутинку бабьего лета, мимолетное счастье настоящего. Крепко сжимая ладонь в кулак, он был готов к новым ударам судьбы, но за любовь он бы боролся до последней капли крови, даже промокая под дождем этого серого привычного летнего денька, которых было ровно девяносто два в этом лучезарном лете.