Вильгельм. Кусок первый

-Какой контроль, ты о чем вообще? - Вильгельм встал, подошел к тумбочке - тяжелой, вычурной, резьба по углам непрерывно менялась, стоило только отвернуться или даже моргнуть, темное дерево изъедено жуками - и налил себе воды, - Я не могу отличить сна от реальности, по крайней мере, пока сплю.
-Знаешь, если бы там творилось то же самое... - демон передернул плечами, оглядывая серое помещение - стены заклеены грязной бумагой, хлопает от теплого, душного ветра створка окна, голый пол, по которому ползают котята странной расцветки - такие маленькие, что их можно принять за крупных жуков, впрочем, они и превращаются в жуков, очертания меняются, ни намека на шерсть, странные, слабые конечности-отростки. Котята едва слышно пищат.
-Человеческое сознание - странная штука. Этот ****ый стыд воспринимается так же, как обычное окружение.
Демон отпил из щербатой кружки, закашлялся - вода попала не в то горло, хотя, конечно, это могла быть уже не вода.
-Никогда не хотел поменяться?
-Поменяться на что? На ваш мир? Ничего интересного. А создать новый на основе моих снов нереально. Да и не факт, что нужно. Он будет непрерывно умирать, так долго не продержишься.
-Уверен?
-Более чем. Ты правда думаешь, что когда-нибудь я соглашусь?
-А почему бы и нет? Когда-нибудь, когда там станет хуже, чем здесь. Или наоборот слишком хорошо - твоему больному воображению нужно много пространства. А тут оно ограничено.
-Мною же. Думаю, если бы я захотел, сны стали бы... глобальнее, что ли.
Котята окончательно превратились в жуков, расползлись по углам. Рассеянный свет в окно, как будто бы солнце размазали по небу ровным слоем. Город обрывается именно здесь, дальше - сухой колкий вереск, непрерывный беззвучный шепот мертвых стеблей, осколки летнего вечера опускаются на пол клочками пыли. Вильгельм устроился на подоконнике, свесил ноги наружу, обернулся.
-Зачем ты вообще сюда приходишь? Все еще не теряешь надежды прорваться?
-Да бесполезно же. Магов не так уж и мало, можно выбрать кого-нибудь еще. Но, знаешь, что-то в этом есть.
Демон уселся рядом, обвел взглядом низкое осязаемое небо, сонные деревья, темные вересковые волны. Покосился на Виля - тот пытался раскурить самокрутку от свечи, но огонь гас каждый раз, когда к нему подносили косяк, и разгорался, как только его убирали. Теплые потрескавшиеся стены, свешивающиеся с крыши пучки полыни - слишком длинной, в полтора человеческих роста. Маг чертыхнулся, зашвырнул свечу как можно дальше - уже в полете она превратилась в кусок жженой пластмассы - и вытащил из кармана зажигалку.
-Дашь покурить?
-Угу. Бля, вечная проблема с колесиками. Впрочем, там уже газ кончается...
-Давай помогу...
-Чертова зажигалка, - сквозь зубы.
-Чертов ветер, - раздраженно щелкает кнопкой, палец соскальзывает с колесика.
Из стены торчит вертушка, синяя с красным, непрерывно стрекочет, этот звук заполняет пространство до краев, все плотнее и плотнее, переполняет его, небо трескается.