Кое-что о войне

(Ультиматум)

Старая лиса Талейран заметил как-то - "слова это шпаги". В каждой странице рукописи спят батальоны, в каждой новой книге разбили свои лагеря и расправили полотна бивуаков целые армии. Они здесь чтобы сражаться. Вы оцените холодный блеск моей белой стали. Вы услышите медный звук труб и бой моих барабанов. Вы почувствуете, как дрожит покров почвы под сапогами моей старой гвардии. Хватит ли у Вас ветряных мельниц на каждого моего солдата? Ницше уважал только те строки, которые написаны собственной кровью. Я с ним согласен, потому мне совершенно безразличны милые пасторальные пассажи, натюрморты с шампанским и ананасами. Проживая то, что пишу, я помню в лицо каждую свою шпагу, каждое слово этих никому не нужных текстов рождая сквозь боль моего сердца. Это не заунывное вытье рыдальщицы, не грусть гарольдовского рафинированного сплина. Это дерюга моего рубища, это грубый брусок необработанной древесины, той, что еще пахнет смолою и хвоей, но уже готова для того, чтоб вы употребили ее для ремонта или обогрева своего жилища. Я не признаю пораженческого тона и суицидной бледности припудренной эстетикой некрофилии. Страх это вызов! Кризис это приключение! Жизнь это вспышка. Не следует требовать большего. Открывайте ворота, или я возьму ваши крепости штурмом!