Окликнуть уходящего

В пять утра с грохотом распахнулось окно. Ветром всколыхнуло шторы. Сквозь сон я отчетливо услышал, как ты зовешь меня. Отчаянно. Навзрыд. Открыв глаза, всмотрелся в серость утра. Тревога за окном поднимала столбы пыли и кружила газетные полосы на уровне десятого этажа. Тебя в комнате не было. Да и не могло быть. Я встал и вышел на балкон, чтобы стать ближе к гнущимся от ветра деревьям и рассекающим небо на неравные части электрическим зарядам чувств. Тебя не было и там, на свободе от бетонных оков. Лишь нависшее, набухшее небо, как глаза, наполненные слезами на исходе. Еще немного, еще пару капель - и поток оживет, хлынет, смешиваясь с зарядами, ветром, пылью и земной усталостью. И смоет твои следы. Так мною и ненайденные. Как ненайденное подтверждение недавнего присутствия тебя.

Когда небо заплакало, от горечи его слез стих ветер. Духота пытаясь спастись, забилась в углы комнаты. С каждым глотком утреннего кофе смываю запрет с воспоминаний. В мозгу занозой слова: "Хочешь уйти? Уходи. Я никого не держу". Я ушел тогда в февральский дождь, оглядываясь и пытаясь сквозь его шум услышать "Останься. Ты мне дорог". Но сколько ни вслушивался, так и не услышал потребности во мне. Лишь стук капель по жестяному полотну оконных карнизов. А ведь когда уходящий по-настоящему дорог, его окликают. Прошло много дней и дождей. С сегодняшего дня - на один ливень больше. И в послышавшемся в его предверии твоем голосе пытаюсь найти объяснение самому себе. Неужели я по-прежнему жду, когда меня окликнут?