Карты
Ранним весенним утром она сидит за письменным столом, ее аристократически тонкие пальцы простым карандашом создают весьма изысканный рисунок, из мягкого переплетения линий медленно вырастает изящный узор, она переворачивает лист и продолжает работу. Ее снова разбудило воспоминание, не уходящее ни днем, ни ночью, эти несколько мгновений, постоянно стоят перед ее внутренним взором. Пару недель назад она вышла из дома и увидела на асфальте мокрую игральную карту. Несколько секунд девушка внимательно разглядывала мятую бумажку, а потом, как всегда опаздывая, побежала дальше. Весь день она думала о том, что это мог быть какой-то особенный знак, что надо было вернуться, забрать ее или сфотографировать, не могла дождаться вечера, чтобы исправить эту оплошность, но вечером карты на улице не было. Этой ночью, в очередной раз увидев ее во сне, девушка решила воспользоваться именно тем методом, который всегда спасал ее от навязчивых мыслей и образов - она решила воссоздать в рисунке увиденный в тот день символ. Предрассветную тишину разрывает противный писк будильника, она словно вырывается из оцепенения, делает еще пару штрихов и понимает: все. Ее карта готова. Она быстро собирается на учебу, мельком смотрится в зеркало, на ходу берет сумку, плеер, машинально убирает в карман только что нарисованную карту и уходит. Город затянут туманом, временами капли как будто тяжелеют и оседают усталым дождем на ее волосах, но она этого не замечает. Да и плевать ей, в целом. Чуть позже она привычно смотрит в окно автобуса и думает о чем-то своем, о том, что так давно и надежно запрятано в ее сердце. Он сейчас далеко от дома и временами сильно скучает, а иногда ей кажется, что она не может вспомнить что-то очень важное, это что-то постоянно окружает ее, но утекает сквозь пальцы, как тот туман, что навис сегодня над городом, разрываясь домами и корявыми голыми веткими еще не отошедших от зимы деревьев. Этот пейзаж кажется ей смутно знакомым, она даже почти видит темный силуэт замка на холме и чувствует, как стертое воспоминание окутывает ее мягким теплом.
Он точно знает, кто прячется за очередной маской, и не ей, а именно ее носителю открывает все, что у него на душе. Потому что не страшно, потому что на нем тоже маска, и если вдруг он будет отвергнут, слез никто не увидит. В ответ он получает искреннее тепло и, несмотря на любые обстоятельства, здесь, в его снах, вся его семья счастлива, потому что у каждого есть кто-то дорогой и любимый, а каждый из них всегда говорит остальным правду, хотя их лица таинственно прикрыты. Он просыпается в слезах и открывает окно. Все какое-то неясное, словно вырезанное из потускневшей от времени черно-белой фотографии. В его ночных видениях, напротив, все было красочным и настоящим, наверное, именно потому, что не скрывало своей иллюзии. Кажется, он окончательно запутался в своих мыслях и ощущениях. Он не понимает, где сон, где реальность, как отличить ложь и правду, и куда же, в конце концов, исчезло счастье из этого дома. Он закрывает глаза и просит небо ответить, послать хоть какой-нибудь знак. Свежий ветер ласково теребит его волосы и возвращает в реальность легким ударом по лбу, от неожиданности он вздрагивает и открывает глаза. В витиеватых потоках, опускаясь и поднимаясь, словно играя, кружится кусочек бумаги, порванный по краям. Он протягивает руку, и бумажка плавно ложится на его ладонь, он долго рассматривает изрядно потрепанную времем карту, когда-то давно он видел похожую в колоде своей сестры, на ней нарисовано Солнце. Он не знает точно, что она означает, но каким-то внутренним чутьем понимает - когда-нибудь все будет хорошо. Он бережно прижимает карту к сердцу, закрывает окно и идет в комнату старшего брата. Им многое нужно обсудить.
Где-то на границах миров зависло серебристое облако, на нем уютно устроился юноша, перебирая яркие камушки. Через мгновение юноша оборачивается девушкой, еще через миг - ребенком, мудрым старцем, котенком, птицей. Он меняет обличья так же легко, как перекладывает свои камушки.
- Нет. Все равно не сходится, - устало произносит он, закрывая глаза.
- Живите сами. Я устал.
Разноцветные искорки сыпятся в пропасть, словно необычный дождь, уносятся ветром, появляются в старой книге. Каждый из них получил свою карту, и теперь только они сами решают исход этой странной игры. Так и должно быть. Они справятся сами.
Свидетельство о публикации №211062401191