Скучал

;Взять в руки открытку, что ты писала мне год назад. Осторожно открыть её, прочитать скачущие от волнения буквы. Болезненно светлый цвет чернил. Время. Самая страшная болезнь. Грустно улыбнуться, ответив внезапно защемившему сердцу. Осторожно погладить кончиками пальцев обложку открытки с улыбающимся щенком (да-да, собака-улыбака), словно пытаясь уловить на ней твое прикосновение. 
И убрать в сторону.
Достать из ящика следущую открытку, подаренную месяц спустя. Из неё внезапно выпадет фотография, сверкнув глянцем и улыбкой. Твоей улыбкой. От которой уже действительно выступят слезы. Сейчас можно, ведь я один. Предательская сентементальность. Хотя.. Кому я вру. Предательская любовь.
И перебирать весь ящик до конца. Перечитывать по нескольку раз открытки, с невольным изумлением, неужели когда-то было так? Даже не так, а ТАК?
Открытки, тетрадки, фотографии, все когда-то тщательно сложенное в ящике нагло выскакивает из него ворохом эмоций. Улыбка сквозь слезы, трепет, смех, тоска, радость, все настолько перемешивается внутри, а точнее даже снаружи, что теряешь счет времени.
Дверной звонок.
Вскочившая собака с веселым лаем подбегающая к двери. Лицо, вытертое об футболку - ведь никто не должен видеть тебя таким. Быстрая натянутая улыбка при взгляде в зеркало - ведь не знаешь, кто там, за дверью.
И ты, летними звуками, весенними запахами, зимними прикосновениями, накатываешь на меня.
Я обниму тебя крепко-крепко.
Ты удивленно, чуть глухо спросишь о том, что случилось.
А я отвечу просто.
Ты знаешь.
Я скучал.