Предсубботняя тысяча суток - с тобою в грёзах...

                Л.В.Л.


Вновь, пожаром взрываясь, тихонько иду на убыль...
Половинки души меж собою либидо делят...
Повторенье стихии - не помню, который дубль.
Ничего не могу я с собою опять поделать...

Шеститысячный раз я с тобою опять в постели...
Шеститысячный раз от твоих прикасаний таю...
Всё, что хочешь, мечтаешь, - бесспорно, со мною делай:
Я об этом давно, с каждым годом смелей, мечтаю...

Не могу на других смотреть, - мне свобода моя без толку:
От несхожих с тобой - воротит: с тобой несхожи!
А с похожими - хуже лишь оттого, поскольку
Их черты - о Тебе мне память иглой ворошат...

И воротит душу от горькой подмены этой,
Что они - не ты. Вот и вся их беда, пожалуй.
Мне милей тебя, оказалось, на свете нету:
Никуда душа моя - от тебя. Опять не сбежала...

И дрожит воробьём она от надежды нового взрыва,
И в который раз добровольно уснуть не в силах:
Снова ветер вестей дразнит душу альтернативой, -
И душа, как всегда, клюёт. На одно лишь имя.

И сосёт крючок, - пустой от надежды тщетной.
Ищет запах наживки, - тщательно ветром смытый...
Головою в песок душа: не видать никого б на свете!
И выплакивать тихо очередную обиду...

И пассивно ложится спать. И опять -  с тобою.
И прижаться к тебе мечтает, целуя руки...
И опять сентябрь, жухлея своей листвою,
Отмечает год. Ещё один год разлуки...


Братислав Либертус
июнь 2011