В. Тамашской
Не заживает боль о сыне,
Потерянном уж много лет
Наверно был бы он
красивым,
Только не в этом дело. Нет.
Пусть был бы он обычным
самым
Пусть жил бы где-то далеко
Ко дню рожденья телеграммы
Мне слал. И было бы легко
Осознавать, что есть на свете
Родная близкая душа,
Как позову - на зов ответит.
Так и жила бы, не спеша.
Но его нет. Моя тропинка
Скользит меж кленов и берез
И по щеке бежит слезинка
И все белее цвет волос...
Не заживает боль о сыне
© Copyright: Прасковья Горбатова, 2011
Свидетельство о публикации №211062501003
Свидетельство о публикации №211062501003
Рецензии